Избранная коллекция поэзии от "Южного Ветра"

В комментариях к этой новости можно размещать стихи, которые вам очень-очень нравятся. Я буду (умеренно) модерировать, поэтому думайте, прежде чем нажать кнопку «добавить новый комментарий».
И не забывайте называть имя автора!
Ваша Е.Ч.
Оставить комментарий
Автор: Билал Лайпанов


* * *

Поэзия — озеро,
Открывшее глаза.
Сердцем пью из него
Отражения,
Ладонью черпаю
Свое лицо
Из глубины.
Велико ли озеро,
Не знаю,
Но, когда пою,
На другом берегу
Огни загораются.
Может, я не пророк,
Чтобы перейти его
Посуху,
Но за всю жизнь
Обойду без посоха
Пространство моего голоса.
А там — стану
Озером, открывшим глаза...



http://taulit.as-alan.com/start/?page_id=37 (стихи на русском языке - том 16)

13.10.2010 в 21:59
Парижская нота

Андре Нуар

Мы с тобой – два иссохших крыла
То ли ангела, то ли птицы дохлой.
Мы – надежда, что давно умерла,
Жизнь окрасив таинственной охрой.

Словно тени мы ищем утех
Нам известных давно и ненужных,
И совета просим у тех,
Что и сами купаются в луже.

Но когда-нибудь, годы спустя,
До слезы, что свежа и прекрасна,
Я губами дотронусь - ты вся
Воспротивишься робко и страстно.

И промолвишь: «Меня где-то ждут.
Там, должно быть, тепло и уютно…»
Я скажу: «Только здесь твой приют,
И другого не нужно приюта»

http://www.stihi.ru/2009/01/16/4269



Падший ангел...

Светлые Мечты

Страх, запреты и сомнения
……………………………..не властны…
За таинственной звездою
……………………………..каплей страсти -
….И не быть уже ни птицей,
………………………………..и ни камнем -
Между небом и землёю...
……………………………..падший ангел…
Горизонт сверкнёт под утро
……………………………позолотой….
Только грустный дождь прошепчет
……………………………….за кого-то:
«Не ищи меня… не надо…
……………………………… ускользаю…
Растекаюсь…
.........................растворяюсь…
…………………………………..исчезаю…»

http://www.stihi.ru/2009/03/23/603

К сожалению не могу дать еще одну ссылку. Этот, мой самый любимый автор закрыл на стихах.ру свою страницу.

02.10.2010 в 20:26
Марина, подредактируй сообщение, пожалуйста, чтобы не сливались имя автора, название и сами тексты.
03.10.2010 в 20:31
Автор: Светлана Ширанкова (Visenna)

http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=3003



...и будет джаз



А они мне кричат: «Когда? Отвечай, когда? У тебя же в душе вода и кругом вода,
отключён телефон, перерезаны провода, и ни свечки, ни спички, ни искры в кромешной тьме».
Я молчу, прикусив язык, окровавив рот, отвожу глаза от гостинцев, даров, щедрот
и считаю шаги бесконечных мурашьих рот по истоптанной в кашу, разодранной вдрызг спине.

А они говорят: «Для чего это всё, скажи? Ну добро бы мессия, добро бы своё отжил,
да и муки твои – бесплодные миражи, знаешь, сколько в округе придуманных лобных мест?»
Я киваю, сжимаю зубы – хрустит дентин, – я и сам никогда не верил, что я один,
и беззвучно прошу: о, сверкающий господин, отойди, не шатай, не ломай мой корявый крест.

Да какая там гордость, какая там к чёрту спесь? Я же просто совсем не умею, когда не здесь –
наркоман, алкоголик, подсевший на злую смесь забродившего хмеля, любви, бестолковых склок.
Но когда мне царапают горло осколки фраз, по живому, навылет, как будто в последний раз –
это ангелы в небе поют мой любимый джаз, и рождается слово. Нет, Слово. В котором – Бог.




Тот, Который меня придумал



Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс.
Тот, Который условно вечен, выпускает меня пастись
в облысевшие напрочь парки, в лабиринт человечьих нор,
отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.

Мокрым снегом блюёт предзимье – много выпивки натощак.
Тусклый месяц, маньяк-насильник, сунет руку в карман плаща,
не ножом – вороненым дулом ткнет под ребра, сорвется в визг.
Тот, Который меня придумал, удивленно посмотрит вниз.

Я глотаю бессонный город, застарелой тоской давясь –
современный римейк Гоморры, переснятый в сто первый раз.
Уроборосом вдоль по краю замыкаю неровный круг.
Тот, Который в меня играет, прекращает свою игру.

Поцелую троллейбус в морду, к тротуару прижмусь щекой,
подо мной шевельнется город бестолковым слепым щенком.
Поводок (пуповина? лонжа?) перерезан осколком льда.
Тот, с Которым мы так похожи, улыбается в никуда.

У меня впереди свобода беспощаднее палача:
пить вино, обсуждать погоду, иногда посещать врача,
ездить в Сочи и на Ривьеру, выть от боли и снова пить…
Тот, в Которого я не верю, как посмел ты меня забыть?!

Жизнь – попытка начать ab ovo. Глина лавой кипит в горсти,
тишина заглушает Слово, что могло бы меня спасти –
все равно. Матерясь и плача, огрызаясь, по швам треща,
я уже не могу иначе… нет, ни жалости, ни подачек –
просто встречу пообещай.



26.09.2010 в 22:31
Автор: Татьяна Касьянова (Novikovskaya)


http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=12208

Время


.. Всё это жизнь в её коловращеньях,
осточертевших ставках на зеро,
где поутру проедешь на метро
почти полсвета. Холодно. Крещенье.
Над городом сгустились облака,
и дальше только станция Река.
М. Розенштейн


1

И этот век, и этот город,
И это длинное окно,
В котором мир по швам распорот,
А больше. Больше не дано


И надо многое поправить
Непоправимое на вид,
Пока холодными губами
Со мною время говорит


2

Столь многое не нами решено,
Что в череде случайных совпадений
С горчичное и горькое зерно
Не виделось тех взлетов и падений,
Которые придется пережить,
Без права на легчайший путь обратный,
А только вверх и ввысь, как будто нить
Протянута сквозь сердце через даты
Житейские. Нас тянет рыболов
За рваную судьбу на тонкой леске
И вынимает свой большой улов -
Бессмысленных, молчащих, бесполезных.


3

Крещенские морозы, холода
На площади вождя метелит вьюга,
На институтской башне провода
В часах искрят, цепляясь друг за друга,
Соединяя время и тепло
И не найдя опоры для смещенья,
Мелькают цифры быстро на табло
Зеленым светом. Холодно. Крещенье.
Зеленый свет сияет, как маяк
К которому когда-нибудь причалят
Опальный вождь, забыв про свой пиджак
И те, кто к Иордану шли в начале
Пустынных и заброшенных времен,
Запутанных не гуще и не чаще,
Чем нынешние. Тянется, как стон
В часах искрящий провод – настоящее...


26.09.2010 в 22:13
Автор: Светлана Галкина.
http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=12388


Выключатель зимы




Я ловлю тебя ртом и глазами, ветер, мой морозный, прокуренный и сквозной.
Заходи в мою душу, побудешь третьим, молчаливым судьёй между ним и мной.
Заходи в мою комнату чайных ложек, нерассказанных страхов, прекрасных книг.
Заходи в мои мысли, и боже, боже, унеси наконец-то меня от них.


Знаешь, что я могу, что осталось в силе? Это будет не снег – тополиный пух.
Я нашла выключатель зимы и пыли, раздраженных соседей и злых старух.
И отныне ничто месяцА и чИсла, я вольна, я меняю и я творю.
Все, что я говорю, не имеет смысла, но важнее: я все-таки говорю.


Вот смотри: я все время учусь отваге в этом мире, похожем на вечный тир,
и теперь я могу под любой присягой утверждать: это очень нечестный мир.
Ибо ты научился быть безупречным, ты умеешь любому сказать «держись»,
чтоб потом обнаружить – ничто не вечно, и твердить этот чертов урок всю жизнь.


И куда б ты ни шел, о тебе ведь вспомнят и швырнут в эту правду, как на асфальт.
Привыкаешь к теплу полусветлых комнат – просыпайся на улице мордой в сталь.
Не останется запаха, цвета, звука, и не ходят часы, и уходит год.
А когда ты кого-то берешь за руку, то на что ты надеешься, идиот?


И поэтому – будь для меня не ставшим, это будет попроще и без потерь.
Слышишь, время? и что? ну и что же дальше? ну и что ты отнимешь у нас теперь?
Сердце бьется на паузы и на такты. Не смотри на меня, не смеши, не зли
и останься ненайденным артефактом где-то в спутанных травах чужой земли.


Это все остается со мной навеки, что бы там ни решили на небесах.
Это наши с тобой города и реки. Это утро в метро, города в снегах.
Это имя твое на пустом конверте. Эти рваные клочья гадальных карт.
Я нашла выключатель зимы и смерти.
Распахнула все двери.
И грянул март.


Зверёныш, всем искусавший пальцы...


Зверёныш, всем искусавший пальцы и не дававший себя лечить – теперь он может играть, смеяться, плести браслеты, терять ключи, живёт теперь горячо и ярко, порой не думает ни о чём, и лучше нет для него подарка, чем ткнуться носом в твоё плечо.
Земля устала, земля промокла, сегодня вечер похож на век. А ты сидишь у окна, где в стёкла колотит поздний весенний снег. Мы помним: лето настанет скоро. Я так упорно топлю печаль в тройном созвучии ре-минора, и мне совсем ничего не жаль.
И полумрак не тревожить светом, и в тишину не бросать слова, уедем, милый, на край планеты – там тишь, безлюдье и острова. На островах зеленеет клевер, танцуют эльфы, шумит прибой. И если ты вдруг пойдёшь на север, я буду двигаться за тобой: идти след в след незаметней тени, беззвучней ветра, быстрее птиц. Мы за границей людских владений, мы там, где нет никаких границ.
Давай пошлём мирозданье к чёрту и сами выстроим новый мир! Чтоб стены с тропами были стёрты, оставлен тонкий, как нить, пунктир, чтоб денег не было, этой дикой, глупейшей выдумки для людей, чтоб там, где пусто – цвели гвоздики и тонкой нежностью пах шалфей, чтоб краски были для неба тоже – какой захочешь, такой раскрась... хотя, пожалуй, давай попозже, я здесь-то толком не обжилась.
Я закрываю глаза и вижу цветные сны о большой земле, а лето с каждой минутой ближе, и бисер – радуга на столе. Ты мой, ты здесь, приручивший птицу, не запрещающий ей летать. Легко довериться, покориться, тебе не стыдно при-над-ле-жать. Дышу от счастья как можно тише, не надо больше мне никого. Ты слышишь, господи? Если слышишь, я умоляю – храни его.


26.09.2010 в 22:08
Добавляю в копилочку еще три стихотворения. Автор: Валентина Криш.
Ее авторская страничка тут:
http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=1820

P***

Колеса стучат неустанно: "I miss you, I miss you"...
За мокрым окном моим хмурое небо нависло,
А там, где твое, равнодушно-горячее солнце,
В его красноте даже ты предстаешь незнакомцем...
Пунктиром летят смс-сок незримые нити,
Из смайликов, слов, сокращений рисуем графИтти.
У нас все отлично... Нет, правда! А ты как, мой милый?
Вот только... мне зябко... наверно, я все же простыла.
Как ты долетел? Все в порядке? Горячего чаю?
Да, выпью. (колеса... i-miss-U) Я просто скучаю.
И вновь перестук (мне-так-пло-хо).

- Я скоро приеду!
Здесь лето. Здесь душно. Фиеста. И смуглые дети
Повсюду. Здесь жарко...("Вы что-то сказали, сеньоре?").
Ну что ты, малышка. Поверь, дождь закончится вскоре.

- Простуда? Прошла. Не волнуйся, что может случиться?
(i-miss-U) неровно - крестом - перечеркнуты числа.
Колеса стучат (век за веком) вторую неделю.
(i-miss-U)

- Я скоро! Уже восемь дней пролетели -
Недолго осталось!

- Девятая ночь на исходе...
Во сне я все время куда-то спешу... пароходы,
Трамваи, паромы, и даже (поверишь?), кареты...
(i-miss-U)

- Малыш, не грусти. Нам ли верить в приметы?

Четырнадцать дней пролетят (как же тянется вечность!),
В последний я буду серьезной и нервно-беспечной.
Ты стукнешь и сразу войдешь, не дождавшись ответа...
Спасибо, мой милый, за то, что привез с собой лето.
Я в жАре твоем утону. Ты,рванувшись с порога,
Шепнешь мне:
- I missed you...
Но снова наутро в дорогу...

Глухой перестук (Jee-i-miss-U) дождинки разносят...
Здесь лето, а там (возвращайся скорей!) уже осень...




* * * (... под молитву колес)


Мягкий блеск позолоты. Муаровый шелковый шарф
на покатых плечах. На коленях - перчатки да веер.
За окошком купе отсиявшее солнце ржавело
и рассеянный свет был горяч и как будто шершав.
Он - безмолвен и робок.
Она - безыскусно-тиха
и немного кокетлива. "Завтра мы сходим к обедне -
помолиться за папеньку. Только бы выжил!..
Намедни
приезжала кузина. Расплакалась - от жениха,
говорит, ни словечка. Даст Бог, все вернутся к зиме.
К холодам всё закончится, правда ведь? Что ж Вы молчите?"
Пальцы слепо метнулись в беспомощном жесте защиты
(Сохрани и спаси!) и упали...
А он не посмел
прикоснуться к руке. Промолчал. И всю ночь напролет
под молитву колес "к-хо-ло-дам-к-хо-ло-дам-все-вер-нут-ся"
новый китель одёргивал нервно мальчишка безусый.

Было лето.
Июль.
Беспокойный семнадцатый год.





Глина, вода и эфир



Хрупкая.
Нежная.
Господи, тонкая! -
кожа ребенка под ветхой пеленкою,
шелест дождя за оконною пленкою -
женская суть.

Резкая, Господи,
шорсткая,
жёсткая -
дикая кровь под лоснящейся шёрсткою,
быстрая, легкая, вёрткая, хлёсткая -
вечная сыть.

Господи, сирой ли?
Ссыльной ли?
Стылой ли?
Ветреной быть мне?
Прожжённой? Бессильною?
Ни власяниц, ни мехов не просила я...

Тонкая сеть
падает под ноги -
облаком,
шёлково,
семь покрывал распадаются в щёлоке -
страсти? любви?
И выходит из кокона -
глина, вода и эфир -

Ева.
Мария.
Эсфирь.




26.09.2010 в 21:54
Автор: Александр Габриэль.
http://www.litsovet.ru/index.php/author.page?author_id=8722


Мне по жизни всегда тяжело с дураками, не понять мне победного их
естества. Где ни встречу их - в Бостоне, в Риме, на Каме, - я ломаюсь.
Пасую. Теряю слова. На их фоне литом я - разорванный в клочья. И летят в
никуда, словно пух с тополей, все тревоги мои, все мои многоточья мимо
тех, для кого одноточья милей. Дураки не умеют высчитывать шансы, им
достаточно в спектре лишь пары цветов. Ну а я так затейливо верю в
нюансы и так страшно к ответам простым не готов. Я нелепым галопом скачу
по манежу; мне комфортно, как будто корове на льду... Семикратно подумав
- я вряд ли отрежу. А отрезав - на "нет" от сомнений сойду. Хорошо им -
красивым, простым, белобровым; направленья у них - только север и юг. На
моих же дорогах свихнулся бы Броун, заблудившись на тропах, заверченных
в круг. Тяжело на балу. Тяжело после бала. Неприглядна жара. Безобразны
дожди. Вечный поиск решений... Хорошего мало в старом шахматном правиле:
"Взялся - ходи".

В нервотрёпочных буднях, в их шуме и гаме, ежечасно с добром соревнуется
зло. Мне по жизни всегда тяжело с дураками. Им, наверное, тоже со мной
тяжело. Все беседы у нас - "До свиданья!" и "Здрасьте!"; мы друг друга
навряд ли заденем плечом... Мой хронический вирус житейских несчастий их
иммунным системам, считай, нипочем. В остальном - мы по тем же гуляем
бульварам и глядим, как уходят июльские дни... Право, лепо ли мстить
неразумным хазарам лишь за то, что не слишком разумны они?! Тут копи, не
копи - а судьба раскулачит. Что ни делай, а в трюме откроется течь...
Раз уж "счастье" и "разум" - антонимы, значит, вся игра изначально не
стоила свеч. Но метания эти подспудны. Бесшумны. Единица, дрожа,
изгибается в ноль. В обывательском крике: "Ты чё, больно вумный?!" к
слову "ум" не случайно приставлена "боль". Болевые рецепторы резво
затронув и освоив страданий земных буквари, вездесущие сто миллиардов
нейронов планомерно взрывают меня изнутри.

Но покуда живу, никому не мешая, не встревая в бои, не плывя за буи, -
мне осталась надежда. Одна. Небольшая. На нее лишь одну упованья мои.


Надоело искать оправданья фальстартам и держаться за древки привычных
знамён... Я умён - по обыденным чьим-то стандартам. По высоким
стандартам - не слишком умён. Ну а значит - не всё так печально и
тускло, и финал постановки не так уж и скор: я не знаю, о чем говорил
Заратустра и не знаю, о чем промолчал Кьеркегор. Слишком рано смотреться
в глубины колодца - оптимизма из чаши хлебнуть бы сперва... Мне
по-прежнему Борхес никак не даётся, да от Пруста ужасно болит голова. От
высокой культуры мне только убытки. Я не то чтобы неуч, всего лишь
простак - и совсем соловею от музыки Шнитке, и Кандинский мне что-то не
близок никак. Надоело кровавыми плакать стихами, полагаясь на прихоть
тревог и молвы...

Дураки, я весь ваш. Всей душой. С потрохами.
И хочу быть счастливым, как счастливы вы.
19.09.2010 в 18:22
И большое спасибо Тане Касьяновой за то, что прислала мне эти замечательные стихи.
19.09.2010 в 18:24