• Полный экран
  • В избранное
  • Скачать
  • Комментировать
  • Настройка чтения
Жанр: Лирика
Форма: Сборник

Над садом. Поэтовое (цикл)

  • Размер шрифта
  • Отступ между абзацем
  • Межстрочный отступ
  • Межбуквенный отступ
  • Отступы по бокам
  • Выбор шрифта:










  • Цвет фона
  • Цвет текста
Муз

У нормальных поэтов имеются дивные Музы,
у меня же завёлся ехидный насмешливый Муз.
Он является ночью в холщовой поношенной блузе,
мол, обузу желаешь? Как будто мне мало обуз…

Ироничен и едок, смешной разухабистый гаер,
он герой не романа, наверно, вообще не герой.
Ясно дело – москаль!
Он чудной новощукинский фраер,
нелиричный бродяга, непафосный парень такой.

Я кричу: «Доходяга! Не хватит ли мучить гитару?
Ну, подкинь хоть бы строчку
о трепетной чистой любви!»
Оботрёт он подошвы о скатерть мою из муара,
подмигнёт мне скептично: «Такая твоя селяви!»

Как махнёт с локотка из графина кровавейшей мэри
и закусит черняшкой, и скажет совсем невпопад:
«Полно хныкать, старуха,
слезам во престольной не верят.
А давай-ка сварганим шикарный с тобой листопад!

Мы пройдёмся вдвоём
по хрустальной раскольности ночи,
ты потом к бородатому ляжешь под тёплый бочок.
И вот здесь мы поставим тропинку тугих многоточий.
Остальное – за кадром. Не будем. И хватит. Молчок!»


На лицо упала прядь...

на лицо упала прядь
не поправила
все стихи мои опять
не по правилам

не по правилам живу,
не по прописям
вечерами де-жа-вю
в косы проседью

кем бы кто меня ни счёл –
всё же выстою
вон волна качает чёлн
возле пристани

веры тонкая парча
покоробится –
тихо встанет у плеча
Богородица

Методическое пособие для домохозяек по написанию стихов

Если вы порой ночною зудом мучитесь душевным,
и на скомканной постели не заснуть вам до зари –
то вставайте и идите потихонечку на кухню,
где нахально тараканы веселятся на столе.

Заварив покрепче кофе – пейте три стакана кряду,
на четвёртом ощутите вы в мозгах своих щелчок.
Это значит – вы готовы. Доставайте сразу ручку,
лист бумаги, сигареты и пишите строчки три.

А потом, понюхав кактус, на луну вы повздыхайте –
и тотчас стихотворенье вдруг напишется само.
И душою облегчившись, в туалет сходив три раза,
(столько кофе ведь не шутка!), вы уснёте без забот.

Можно действовать иначе (тоже верная метода):
если утром отчего-то головы вам не поднять
и на сердце что-то тошно – вы рукой своей дрожащей
дотянитесь до тетрадки, что на столике лежит,

и скорее опишите, на подушках душных лёжа,
все видения ночные, не забыв зарифмовать.
И минут так через тридцать сразу двух убьёте зайцев,
потому что, как прочтёте – обязательно стошнит.

Ох, уж эти мне поэты...

Ох уж эти мне поэты
с их тоской бездонных глаз
и каурового цвета
бьющий крыльями Пегас.

Как чудят подлунным светом
эти музы по ночам,
и поэты, как кометы,
прогорают сгоряча.

Ох уж эти мне поэты.
На строке – как на игле.
Бродят где-то до рассвета
среди липовых аллей.

Как лимоны для текилы,
солят ночи на руке
и к поэтовой могиле
прилетают налегке.

А ты-то что
«Графо-ман – человек, понявший только графическую сущность слова» (Руслан Навроцкий)

А ты-то что, изкоживон-мастак,
мучитель смысла буквосочетаний,
искатель околоточных скитаний,
какой рожон тебя в ночи растак?

И где, скажи, твой чёрный человек,
кладущий на плечо свою десницу?
Нашёл бы лучше сочную девицу
и закатился в стог на целый век.

Но ты писуешь буковки в строку,
сливая на бумагу жидкой струйкой,
и в этих начертаниях ни струнки,
а только блёклый клёкот на току.

Маргаритовое

Говорите, мадам, говорите.
Дескать, всё от души и задаром.
А могли бы Вы стать Маргаритой,
будь Ваш Мастер простым кочегаром?

Если б он, не овеянный славой
ни в теперешнем и ни в грядущем
в кочегарке бухал на халяву
с привокзальным дамьём вездесущим?

Но Ваш Мастер, поэт и художник,
так же пьёт и гуляет налево,
Вы же терпите мерзкую рожу
и капризы, и пьянки, и девок.

Говорите, служенье таланту?
Говорите, он так беззащитен?
Вы и в муках, мадам, элегантны.
Говорите, мадам, говорите…

Любите поэта

Любите поэта, а то загрустит и зачахнет,
запьёт, заблажит, прогуляет последний целковый,
с пустым чемоданом отправится в бухту Барахты
и будет искать сердолики в печали бедовой.

Любите поэта, поэт без любви – это нонсенс.
Он очень ранимый и, словно дитя, беззащитен.
Он просто свихнётся, себя не истратив до донца.
Любите поэта. Хотя бы немного любите.

Поэтовое

Стихи родятся не от смысла,
они поются от печали,
как на плечах ветла качает
ковши на звёздном коромысле,
как тонко сыплются в ладони
песчинки звуков и видений,
как льётся свет из глаз оленьих
и каплет дождь на подоконник.

Стихи поются не от мысли,
они рождаются от боли,
от полуночного «Доколе?!»
и с кровью смешанного виски,
когда ты в позе эмбриона
лежишь под белой простынёю
и, зубы сжав, под крик вороний
тихонько стонешь.

Если пишут стихи…

Если пишут стихи
люди
и друг друга в ночи
будят,
значит, мы при любви
будем,
и нам это пойдёт
в прок:
к нам слетятся с небес
музы, -
распахнув на груди
блузы,
мы такие споём
блюзы
и сыграем такой
рок!

На печали ночей
лягут
Гамаюновых снов
блага, -
и, как влага лесных
ягод, -
спелых слов на губах
вкус.
И, хоть ягодный путь
труден,
гамаюново нам –
будет,
если пишут стихи
люди
и целуют своих
муз.

Морошка

Мои стихи не водка,
их залпом пить нельзя,
я медленной походкой
иду, в ночи скользя.

Мне ваших душ пароли
не взламывать тайком, -
волос коснусь, не боле,
единственным крылом.

Быть может, понарошку,
а может, наяву,
я лунною дорожкой
на лодке уплыву.

Вы утром у окошка
спохватитесь – как знать? –
морок моих морошку
по ягодке читать.

Закатное

А знаешь, мне всё-таки хочется к морю.
Смотреть бы на волн кружевные барашки
с печальной улыбкой и тайной во взоре
и шляться по пляжу в цветастой рубашке.

Там вечер дрожит в увертюре магнолий,
и вспорото небо закатом, как бритвой,
но нет почему-то ни страха, ни боли,
а только одни кроветворные рифмы

и ритмы цикад в аромате зелёном,
песок и вода – сердолик с хризопразом.
Там Бог бережёт даже небережёных
и, может, за мной приглядел бы вполглаза.

Сплела б на макушку лавровый веночек,
себя возомнив победителем жизни.
А впрочем, не будем об этаком к ночи.
Вот бритва, вот неба московского очи,
а скоро и рифмы закатные брызнут.

Не потому что этого хочу

Не потому что этого хочу,
а просто точно знаю: неизбежны
тот день и час, когда умолкнет нежность,
предоставляя место палачу.

Меня сведут на шаткий эшафот,
где на дощатых вымокших ступенях
я поскользнусь и, занозив колени,
вдруг упаду на свой большой живот

и выкину ребёнка в никуда
на злобу тьмы и на забаву черни,
но ты ему навеки будешь верным,
и ты его полюбишь навсегда…

Кредо

Моё кредо – простым крестом
(что поделать, такое кредо),
чистым – кредо моё – листом,
что своей белизною предан
мне-поэтке, мне-суке, мне,
не пером по нему скрипящей.
Погляди, как в моём огне
даже Феникс глаза таращит,
но в ожогах моих тревог
обретёт оперенье строк.

Там

Я ухожу туда, где нет ничьей вины,
где даже я – представь – ни в чём не виновата.
Там в окружении ажурной старины
на травы листья упадают, как солдаты,
не пережившие коварства быстрых дур
и равнодушного сомнения потомков,
и я, конечно, в эти травы упаду,
в руке листы своих стихов послушно скомкав.

Триглав

Я не звала, а ты уж тут как тут,
до закадычности заклятый финист.
Мой слабый дух тебя из боя вынес
и оживил,
но за тобой идут
твои подружки Мара и Макошь,
с косой - одна,
с веретеном – другая,
а ты, меня от них не сберегая,
обеих, взяв за талии, ведёшь.
И среди вас, умелых и рукастых,
я – маленький зелёный головастик…

Лавровое

Венок из лавра? О! Лавровый лист
мне пригодится разве что для супа.
Мне больше подошли б метла и ступа,
как говорит знакомый гитарист.

Возьми себе. Считай, что повезло.
Носи его на совесть и на славу,
на счастье, на здоровье, на забаву,
а мне, ей богу, он натрёт чело.

Однажды уж вручали мне такой,
из лоха серебристого сплетённый, -
ношу и не считаю моветоном:
я в нём, представь себе, сама собой.

Подчёркивая мой сермяжный дар
и норов неоправданно-колючий,
он кожу рвёт на лбу, и этим учит,
как учит дерева лесной пожар:

сгорев до черноты своих ночей,
они потом согреют чьи-то печи,
их языков оранжевые речи
зажгут свечу, которой нет светлей.

Автору

Ты автор, значит – бог, тебе и глину в руки,
тебе и шило в бок, и лавры на чело,
ты автор, значит, мог слова лепить из муки
и под спагетти строк в нутро вливать мерло.

Ты автор, значит – чёрт в тебе сидит по праву,
прочнее, чем самшит, в расширенном зрачке.
Тебе предъявят счёт за льстивую отраву
и, если не стошнит, ты будешь на крючке.

Ты автор, значит – а) тебе и крест на плечи.
Ты автор, значит – б) тебе рога и хвост.
К тебе идут – читать, порочить и перечить
и на твоей трубе играть сонаты звёзд.

Ты автор, значит – Лель тебе в твои апрели,
Ярило над окном, а у плеча Макошь,
Усладу на постель и в сердце – менестреля.
Ты это всё потом оценишь и поймёшь.

Нет истин, кроме прописных

Нет истин, кроме прописных,
и как ни бейся до ломоты,
упрёшься в старые ворота:
нет истин, кроме прописных.

И губки, детка, не криви,
иные, мол, почили в бозе:
не мёрзнут слёзы на морозе
у храма Спаса на крови.

И от письмён на бересте
ещё сбивается дыханье.
И пахнут горькими духами
стихи поэта на листе.

Читая тебя

Скажи мне о себе, мой друг зеленоокий,
и, ощутив твои дыхание и пульс,
всмотрюсь в твои зрачки, в твои ночные строки
и сочиню для них осенний тёплый блюз.

Я вчувствуюсь в тебя до дрожи тонкой кожи,
я вслушаюсь в тебя до влаги на губе,
приму в тебе и то, что ты принять не можешь, -
не надо о других, скажи мне о себе.

Я издамся

Я издамся в переплёте перекрёстков
на страницах пожелтевших переулков,
чтоб меня старинный город разношёрстный
перелистывал на утренних прогулках.

Просто сдамся поцелуйным подворотням,
каждой башенке и каждой колокольне,
и до строчки, той, что нету подноготней,
прочитаюсь поперечно и продольно.

Это лучше, чем лежать на антресолях,
где пылятся позабытые поэты.
Я хочу до каждой доремифасоли
быть осенним этим городом пропетой.

Адамоворёберное

Ей свиристели серебрят
бесстыдность уст.
Она Адамова ребра
прощальный хруст.

Ты говоришь, она - в запрет,
вразнос, вразрез,
она, смеясь, ответит: "Нет",
подумав: "Yes!"

Она тобой не спасена:
твой путь смолист.
Тебе – на ветер семена,
а ей – на лист.

Ты думал, слёз её секрет –
каприз, пустяк,
и потому она – поэт,
а ты – дурак.

Москва. Ноябрь

Москва. Ноябрь.
Унылая пора,
а вовсе не очей очарованье.
Лежать, закутав ноги, на диване
и размышлять об остроте пера –
не хочется, не время, недосуг.
Но вот – рука к перу, перо к бумаге, -
и сыплются слова,
просты и наги –
ломая немоты корявый сук –
хрустит перо,
ему и невдомёк,
о чём дрожит рука в осенний вечер,
зачем она извечный бисер мечет.
Чтоб растоптать его однажды мог
глумливый шут с лицом нетопыря
или собрать поэт в свою котомку?
Поёт перо, настроенное тонко.
Москва. Ноябрь.
Прекрасная пора…

Капли

1.
- Иди и смотри: на реке расцвели камыши,
и волны речные, как вздохи, смотри же скорей!
- А там над водою, прозрачней умершей души,
не лик ли Офелии, лилии белой белей?

- Гляди: поднимается пар от дубовых корней,
а крону пронзают зарницы, - любой бы ослеп.
- Но что там за стаи летают, вороньих черней,
и перья бросают, и смотрят угрюмо вослед?

- Ах, как золотится венок на твоей голове,
а значит, тебе не придётся любви миновать.
- А кто за спиною, не чёрный ли мой человек?
Зачем ты привёл мне того, кто во всём виноват?

С дубовых ветвей опадает листва на глаза
и медно звенит о моей горемычной судьбе…
- Да я ведь другое старался тебе показать,
а ты - как во сне - о себе, о себе, о себе…

2.
- А каждый пишет только о себе,
и каждый только о себе читает.
К чему тогда ночные причитанья
«судьба-судьбы-судьбою-о-судьбе»?

Пустой мираж. Грустит печальный бог
посконных истин, и бунтарский дух твой -
всего лишь забарахтанная бухта,
где б ты себе своё барахтать мог.

О чём? Зачем? Мука извечных мук.
А есть одна лишь истина простая:
встречать в начале марта птичьи стаи
и провожать по осени на юг.

3.
Хотелось откровений и пророчеств,
но снова настигают в подворотнях
дождями набормоченные строчки, -
с души воротит, -

и прячешься в мансардовые ниши,
но капли проникают даже в щели,
стекают по тебе на лист и пишут
тебе прощенье.

Фонарный столб

Вот, представьте, фонарный столб
возле дома стоит, как столп,
сонмы тусклых ослепших толп
светом метит.

Подпирая его плечом,
отпираю судьбу ключом,
от плеча столбу горячо –
вот и светит...


Вслед ноябрю

И снова ноябрёвая пора
трёхцветной кошкой льнёт к моим ладоням,
и жёлтые глаза её бездонны,
как наше невозвратное "вчера".
Черней чернил вороны во дворе
расставили на клёнах многоточья,
и смотрят их насмешливые очи
на то, как, словно шапка на воре,
горит листва, слетевшая с дерев,
не гаснет под осенним снегом редким,
и с ней горят стихи одной поэтки,
которые читались нараспев…
Cвидетельство о публикации 69338 © Макошь 31.05.06 12:51

Публикации


Комментарии к произведению 32 (59)

  • Yu-Li
  • 15.11.2015 в 02:30

Шикарная подборка. Какая ты разная, Лен.

"и норов неоправданно-колючий". Почему же неоправданно? Ещё как. Ну, в смысле, когда колючий. А в остальное время...

"Ты такой разный, такой непредсказуемый!" ("Ширли-мырли")))

  • Yu-Li
  • 15.11.2015 в 23:57
  • | кому: Макошь

Вот-вот.

О эти "вдруг"! Как они играют человеком. (с)

В - друг) Так что порой очень даже хорошо играют)

  • Yu-Li
  • 16.11.2015 в 00:30
  • | кому: Макошь

Ой, поосторожнее... )))

ага!)))

но залпом таки нельзя

завтра перечитаю

(уже сомневаюсь, что настолько "не мое"))

"Пока – скрипи пером.

Ты всё потом поймёшь".

Вот все время пытаюсь сформулировать главное ощущение от твоих стихов. И ты знаешь... Не восхищение все-таки на первом месте. В первую очередь - острое чувство удивления. Причем, в квадрате:

1) Как до этого можно было додуматься? Дочувствоваться... (дойти, одним словом... )))

2) Ну как же я до этого не додумалась?

В этом зазоре - спектр остальных ощущений...

  • Greta
  • 22.08.2012 в 00:41

"Говорите, служенье таланту?

Говорите, он так беззащитен?

Вы и в муках, мадам, элегантны.

Говорите, мадам, говорите…"!

Снайперски.

))) У меня такое же было после Тосса (помнишь "Фантазии женщины средних лет"?) У него там есть некий "зонг" о восприятии цвета, что, возможно, все люди цвета видят по-разному, просто один сиреневым называет сиреневый, а другой сиреневым называет синий) Я тогда ещё подумала: вот чёрт побери, я же об этом талдычу уже лет надцать, от меня отмахиваются, а Тосс - выразил, ну тютелька-же-в-тютельку, как любят лилипуты, не побоялся "отмашек".

По-моему, если человек до чего-то сам не додумался, то он и чужих "додуманий" не увидит и в-лицо-не-узнает)

  • Макошь
  • 22.08.2012 в 00:49
  • | кому: Юлия Митина

Не поверишь) "Говорите, мадам" - это последствия "думания" о Маргарите и жёнах Булгакова и Бунина)

  • Greta
  • 22.08.2012 в 00:55
  • | кому: Макошь

Да. Я тоже всю жизнь думаю об этом. О цветах, в смысле. ))) И о словах. Понимаем ли мы друг друга? Слова - общие. Смыслы, за ними стоящие, коннотации, ассоциативные ряды у каждого свои...

_________

Все равно, Лен. Одно дело самому додуматься, а другое, когда тебя носом ткнут: смотри! И ты думаешь, ах-ты-господи-боже-ж-мой... Как царь Эдип. Всю жизнь смотрел-смотрел... И вдруг: здрасьте! И жизнь переворачивается.

И куда это меня занесло? )))

  • Greta
  • 22.08.2012 в 00:56
  • | кому: Макошь

«Не поверишь) "Говорите, мадам" - это последствия "думания" о Маргарите и жёнах Булгакова и Бунина)

»

А... клевая темка. Тут можно развернуться...

  • Макошь
  • 22.08.2012 в 01:01
  • | кому: Юлия Митина

Куда бы нас ни занесло

и как бы в жизни ни трясло,

мы, Юля, женщины с веслом,

нам с ним, конечно, повезло)))

"Я за тебя спокоен, женщина и весло" (Илья Леленков)

  • Greta
  • 22.08.2012 в 01:05
  • | кому: Макошь

Класс.

Ну, да... Ну, да...

Универсальный инструмент. И выплыть поможет, и удрать, и отбиться, и к берегу причалить...

  • Greta
  • 22.08.2012 в 01:14
  • | кому: Юлия Митина

Не водка, говоришь? ))) Ой, запуталась я... Не знаю... ))) Иногда и водка.

Вот в тему стихотворение Натальи Хаткиной.

ОТ БЕЛОГО ВИНА ДО КРАСНОГО ВИНА

Не каменей, когда беру тебя за руку,

не бойся — я в тебя не так уж влюблена.

А просто мы бредем, цепляясь друг за друга,

от белого вина до красного вина.

Ты будешь вспоминать все то, что я забыла,

перед тобою свет — я в сумраке на треть,

тебе еще пылать, а я уже остыла,

но рук мне так никто и не сумел согреть.

Ты будешь усложнять,

я — становиться проще,

перед тобою дверь, передо мной — стена,

и все-таки нам дан один отрезок общий

от белого вина до красного вина.

Общаемся с тобой не то чтобы от скуки —

отдушину ища среди мирских забот.

Послушай, просто так возьми меня за руку,

а красное вино пусть за душу берет.

  • Макошь
  • 22.08.2012 в 22:38
  • | кому: Юлия Митина

Хорошее! Спасибо!

"Пособие для домохозяек..." - развеселило!

"Если пишут стихи" - забираю в копилку: оченно понравилось про Гамаюновые сны, поскольку сам из рода Гамаюнов!

"Любите поэтов" - на душу легло...

Спасибо, Елена!

И с наступающим Новым Годом Вас!!!

С уважением.

Сергей Гамаюнов (Черкесский)

Замечательная у Вас фамилия!

Спасибо!

С наступающим!

Ты автор, значит – чёрт

в тебе сидит по праву

на все 100

))) Спасибо, Лен!

Лен, замечательно!!! Редкое удовольствие читать такие стихи! Спасибо.

Спасибо, Серёж!

Замечательные стихи.

Спасибо Вам!

Лена!!

Спасибо!!!

Женя.

Это я должна "спасибо" говорить всем, кто откликнулся!

Не понимаю только, что это так много откликов на моё "Поэтовое" вдруг появилось)

Присоединяюсь к всеобщему восторженному хору! Можно полюбопытствовать (для общего развития): почему Вы называете себя Макошью и сколько лет пИшите? Если это не секрет, конечно.:-)

Спасибо!

Не секрет. Когда-то занималась древнерусской мифологией, читала "песни Макоши", решила, что характеры у нас похожи) А потом ещё и оказалось, что у нас дни рождения близко: у меня 24, у Макоши - 27 или 28 окт.)))

А пишу лет с десяти.

Надо будет ознакомиться с этим мифологическим образом... :-) А стихи очень понравились. Сама пишу с 19 лет, с переывами, конечно.

  • Макошь
  • 13.12.2011 в 23:43
  • | кому: Марина Завьялова

"Стихотворить – российская забава,

То попадёшь в психушку, то в тюрьму,

То сам застрелишься, то зверская облава

Заставит влезть в удавку на дому.

Казалось бы, к чему такие муки,

Талант не кормит, если не слуга,

В обоях славы есть отрава скуки,

Ведь после славы нету ни фига.

Но полстраны стихотворит задаром!..

А критики вопят, что так нельзя, -

Им выдают зарплату с гонораром

За эти вопли, милые друзья,

За их тоску по сладостной цензуре,

По власти, пьющей трепет мелюзги,

За вкусы, безупречные в глазури

Цензуры, украшающей мозги,

За их мечту о яростной зачистке

Пространства – от стихотворящих масс…

Но полстраны стихотворит записки,

Бодрящие, как хрен, бодрящий квас!

И я люблю стихотворильню эту,

Стихотворейцев почту и приезд,

Здесь лишних нет и вход не по билету, -

Их Бог не выдаст и свинья не съест!" (Юнна Мориц)

А можно я в ответ своё и про себя?

Только у меня серьёзно как-то. :-)

Стихи – моё убежище.

Стихи – моё пристанище

Души, давно болеющей,

Надежды умирающей.

Они моё спасение.

Они моё сокровище.

Над миром вознесение,

Над жизнью кровоточащей.

Мне кажется – призвание.

Мне чудится – знамение.

Как будто чьё-то знание.

Как будто – откровение.

Быть может, надо в рубище,

Быть может, надо в идолы?

Мне скажут: злое чудище,

Такую глупость выдало!.. :-)

Вероятно, полстраны чувствуют нечно подобное... :-)))

Спасибо!

Замечательно!!!

Спасибо! Надеюсь, хвалите не потому, что я Вам там высокую оценку поставила?

Где? Какую? Спасибо!

Ни в коем разе!

Мне действительно очень понравилось!

Вит

Ну, тогда хорошо, я рада! А то со мной "give-and-take policy" не работает)))

Cо мной тоже.

:0)

Блестяще! МАСТЕР!

да ла-а-а-адно...)))

спасибо!

истина в последней инстанции.

Саш! Поэты - они такие!

Спасибо тебе, дорогой!

Точно сказано!!!

и так легко (казалось бы:)), и так красиво...

Спасибо!

Не раз и справедливо отмечали..

Что от печали, что от печали..

(как же разумом она неуловима - поэтика..)

да уж)

Спасибо, Мишуль!

Елена,спасибо,очень понравилось.

Сергей

Вам спасибо!

Лена! Чудесное стихотворение. Даже придраться не к чему. И так резонирует с моими ощущениями. Умница. Любви, счастья. Лена

Спасибо! И тебе того же! И + радостей!

неравнодушие к чужому,

слова на лист громоотводом

чужая боль стальным ожогом

и недоигранная кода

прервется вдруг на полузвуке

однажды зачеркнув стилетом

к тебе протянутые руки

и скажут, что была поэтом

но не допела

и упала

подбитою на взлете птицей

тебе и девять жизней мало

но Феникс в пламя - возродится

Шикарно! Спасибище!!!

да....зацепило,пойду продолжу.

Спасибо большое!

Не подозревала, что слово "трогательно" может иметь явно негативный оттенок,

как для Вас.

Напротив. Для меня это то, что тронуло меня, задело,

не оставило равнодушной.

Не сопливо-слезливое, нет.

Я когда, прочитала Ваше стихотворение,

аж на некоторое время потеряла дар речи - такое сильное

было впечатление!

Так что ни в коем случае не исправляйтесь!

С уважением Альфия.

Спасибо большое!

а по поводу "трогательностей" - долго объяснять...

я - не всегда люблю, когда мне душу взламывают, поэтому с "трогательностями" стараюсь обращаться очень аккуратно

"Мои стихи должны кого-то трогать,

Щипать за пятку, кусать за локоть,

Долбить макушку, тянуть за мочку,

но не подходят ключи к замочку".

Извиняюсь, авто цитата.

Великолепные стихи. Одного прочтения мало. Схожу еще разок окунусь в их глубины.

С наступающим. Всех благ.

  • Макошь
  • 30.12.2011 в 23:00
  • | кому: Чечельницкий Б. М.

Спасибо Вам!

С наступающим!

Лена, что тут можно добавить к сказанному уже... Восторг!

Совсем недавно я достаточно близко рассуждал.

* * *

Кто-то может оспорить меня,

Только дело Поэта печалиться.

Он на утлой лодчонке качается

На стремнине, идёт из огня

Да и в полымя, боль ощущает

Не свою и берёт на себя.

Воспаряя, печалясь, скорбя,

Наши жизни за нас проживает.

Балагур, весельчак, ловелас

Он для всех, но душою печалится.

Он уходит, печаль не кончается,

А в стихах остаётся для нас

14.5.06.

Спасибо, Вить! Поэты - они такие разные...

Это - поэзия.

Спасибо. Порадовали.

и Вам спасибо!

Елена, так трогательно!

"Стихи родятся от печали..."

Очень понравилось!

Замечательно!

С восхищением Альфия.

P.S. Елена, возможно, когда Вы заглядывали ко мне в гости,

из-за сбоя отсутствовал текст последней вещицы.

Прошу прощения, если это было действительно так.

И жду в гости.

спасибо! Вы считаете, "трогательно"?

вот "трогательное"-то я не очень люблю...

буду исправляться!

Стихи поются не от мысли,

они рождаются от боли,

от полуночного Доколе?!

и с кровью смешанного виски,

когда ты в позе эмбриона

лежишь под белой простынёю

и, зубы сжав, под грай вороний

тихонько стонешь

- вот это вообще супер. это 10. нет, это 20..)

а про оленя так и не поняла.. почему именно олень?

просто я видела однажды оленя, и его глаза... вот - забыть не могу, это ни с чем не сравнимо!

спасибо!

Да, это сильное стихо!

Анхен! Спасибо тебе!

Угу. Что тут ещё можно сказать...

Спасибо!

волшебно!

конечно, от радостиони тоже бывают.. но больше все так, как ты говоришь..

спасибо, Лена!

Спасибо!

Оль, у меня от радости только блатные частушки случаются))) Неправильно это!!!)

  • Lens
  • 31.05.2006 в 13:43

*

Да ладно! Ясно, что погода

Что лето пролетает мимо

Но ты, уж, прям, с разбега в воду

Нагнала, Ленка,ты экстрима!!!:)))

----------------------------------

Сто лет тебя не видел! :)

Зайди ко мне, посидим, пощуримся на солнце! :)))

*

Привет, дорогой! Рада тебе!!!

Лена, да!

Правда это!

Спасибо!!!

Спасибо!

И красиво, и замечательно, Лен!

Особенно по две первых строки с обеих... ))

Спасибо!Ты на работе, что ли, сидишь? Звякни мне, ежели есть желание, поболтаем немного, я до трёх дома.

"Стихи родятся не от смысла,

они поются от печали" !!!!!

И замечательная вариация во второй строфе!

Опять бессоница, Ленусь? :==))))

Я, конечно, очень хочу, чтобы ты побольше спала и отдыхала, но, чувствуя себя абсолютной эгоисткой, все же не могу не радоваться таким ее чудесным последствиям. :==))))

Спасибо тебе!

Не сплю... И почти не ем... Опять посылают к "любимому доктору".

Но так жалко времени! Думаю, я просто устала. Организм бастует!

Неделю ещё продержаться: экзамены... Вчера никакая пришла: один

товарищ уверял всех на экзамене, что столица США - Нью-Йорк)))

Лен, старайся смотреть на жизнь позитивно: хорошо, что только один!!! :==))))))

Оля!!! Если бы один!!! Я иногда сомневаюсь, есть ли у некоторых дипломы! Или купили?!

Кстати, Ваш мэр - наша бывшая слушательница!)

Она как раз тот случай, когда ты сомневалась???

Нет, нет, конечно! Она не у меня училась.

Страницы: [1] [2]