• Полный экран
  • В избранное
  • Скачать
  • Комментировать
  • Настройка чтения
черновик пока

Дежавю

  • Размер шрифта
  • Отступ между абзацем
  • Межстрочный отступ
  • Межбуквенный отступ
  • Отступы по бокам
  • Выбор шрифта:










  • Цвет фона
  • Цвет текста
МАЙСКОЕ УТРО

*
смотрела через веки красный рассвет

*
красота разрушительна
искусство калечит
мать Тереза достойная святая этого мира

попросила Бога создать меня муравьем
тогда придется спасать каждого ответил Бог
и улетел на самолете

*
зоткин волк и привидение
трех персонажей вполне хватает на все байки
хотя можно объединить
но съедят волка

*
мяч попал в окно и разбил севшее солнце
родители поставили новое
больше никто не пострадал

*
какое время
какие возможности
позвонить в Америку
слетать в Австралию
отправить в посылке Букет Молдавии пингвинам
и все это я не хочу

*
у времени язык Мебиуса
что бы оно ни говорило
я где-то это уже слышала

*
люди те же деревья
только раздвоившие ноги

те же птицы
только раздвоившие язык

те же книги
только для слепых
но у них раздвоенные глаза

*
вселенная останови танец
ты потеряла человека


В РАМКЕ

Клены, дома, угловая квартира,
Все охраняет незыблемость мира.
Лампу подвинешь, рассыплешь листки –
И разлетится весь мир на куски.
Так и боишься задеть рукавом
Месяц на крыше, окошко и дом.


КОГДА ОНИ НЕ МОЛЧАЛИ

Когда умели вещи говорить,
Когда с луной в окне играла кошка,
А куст сирени по ночам ходить
Мог по Фруктовой улице с гармошкой…

Все так и было, давние дела,
Тогда я тоже до утра любила
Смотреться в звезд немые зеркала.
Потом одна из них заговорила.

Бескрайнее – немее немоты,
Все замолчали, звери и цветы.


ЖУРНАЛ УЧЕТА
                                       Тане Волковской

Доносит мнимые известья
Из мнимых стран и государств.
Я разбираю их на месте
И в мнимый заношу кадастр

Немые призраки пророчеств
И отголоски катастроф.
И пролетают птицы ночи,
И гнезда ставят между строф.

Теперь там лес, глядящий молча
Из темной пропасти глазниц.
И только вой гуляет волчий
Под спящим саваном яиц.

Настанет день – птенцы проснутся,
Они живы, как свет и тьма,
Им лишь во мраке встрепенуться
И не свести меня с ума.


НЕПРИКОСНОВЕННЫЙ ЗАПАС

Эпоха осыпания цветов,
Там вьюга лепестков еще кружится,
Там сквозь нее проглядывают лица,
В снегу снегов сияет Часослов –

Но преступленью не остановиться.
Не варвар, и не демон, и не рок –
Идет навстречу человек из массы.
Век лиц и личной подписи истек.

Жить в коробке' на дедовых запасах,
Как завещали партия и бог
Эпохе потребительского класса.
И с кратким содержанием согласный
Класс обустроил красный уголок.

Вот соберутся ветераны роты:
«Что, – скажет Бог, – травили анекдоты?
И почему мне было не смешно…»
Ну, нет его. А грустно все равно.


ЛЕТОПИСЬ

Опять найдет перо на камень
И переломится от смеха –
И ярок мир бытописаний,
Но потеряли человека.

А человек, он что такое –
Не только палка-огуречик.
Он притяжение земное,
Закон и космос бесконечный.

Ему от вычурности тошно,
Он потеряется в салонах
И завинтит в окно калошей
Без косяка и самогона.

Все не хватает потому что,
Скажи чего – и не ответит
Как бездне законопослушник
И преступленье на планете.


КРАСОТА

Блестела маска красоты
Или скрывала тлен развалин…
Цвели бумажные цветы,
Но, как сады, благоухали.

Кричало чистое лицо,
Но рот открыл ворота бездне…
Одним огнем, в конце концов,
Проверишь правду и исчезнешь.

Быть может, молча закричишь,
Мешая ужас и обиду
На то, что с призраком сидишь,
Но подавать не стоит виду.


РАЗМЫШЛЕНИЯ О ПЧЕЛОВОДСТВЕ
                                                  Осы, пчелы, трутни…

Смакуя подробности дня,
Иллюзию словом рисуя –
Не вечер тревожит меня,
А голос, рокочущий всуе.

Осиный поток приглушишь…
А все-таки море ночное.
Одно только море и тишь
И звезды в огромном покое.

Все это и правда, и ложь.
Как быть запечатанным в улей –
Молчание входит, как нож,
Но пчелы несутся, как пули,

За хлебным, медовым, непрочным…
Натружены крылья рабочих
И, кажется, крепко уснули.
Лишь трутню послышится хруст
В избыточной тонкости чувств.

Но трутней не балует улей,
Как знает и розовый куст:
Что пчелы несутся, как пули,
Что жала не по'днявший – трус.


АЛАДДИНЫ МОНГОЛЬСКОЙ ПУСТЫНИ

Он был наивен и смешон,
Как все попавшее под руку –
Век начинался Пустозвон
И разгонял тоску и скуку.

Что до стиха, он просто был,
Кричал себе по воле личной,
Пока в пустыне не остыл
И не сгорел на дне «Столичной».

Теперь иной раз зазвенит,
Как Аладдин пустой бутылки,
Как в трезвом мире паразит
Или горошина в затылке.


СЛЕДЫ НА СНЕГУ

Что за кони пролетели,
Прокатились над землей –
Вьюги бились, гривы пели…
Тихо-тихо, боже мой!

Мир лежит новорожденный,
Ни развилки, ни дорог.
Только цуцик удивленный
Лапой трогает снежок.

Кинешь взгляд – и не заденешь,
Гостя в поле снег занес.
Пес отпрянет от ступенек
И уткнет в колени нос.

Я пойду в первопроходцы,
Я открою эту дверь.
Только больше не вернется
Мир без вмятин и потерь.


ВЕСТИ С МОРЕЙ

А теперь-то что за новости
На отплывшем корабле?
Если свет – то свет во мгле.
Если дрожь – то разве в голосе.
Кто не плачет о земле,
До которой дела, в общем-то,
Никому в проклятом обществе –
Если кости на столе,
Пусть бросает их скелет.
Море черное не кончится,
Нет у моря берегов,
Носа нет у переносицы…
Да и черт с ним. Будь здоров!


НА СМЕРТЬ ОРХИДЕИ

Вот разбился цветочный горшок,
Распластался цветок покалеченный.
Можно вывернуть человечество,
Изучить содержанье кишок…
Чем, собственно, наконец искусство и занимается.
И на этом печально кончается
Орхидея моя и стишок.


НА СМЕРТЬ ОДУВАНЧИКА

Одуванчик в белом саване,
Неудобный самому,
Прячет голову за травами.
Только я его пойму.

Солнце катится пасхальное,
Каждый саженец цветет.
Оттого еще нахальнее
Одуванчик смотрит в рот.

Дела нет ему до общего,
Да цветения травы.
Он как тело нерабочее
Недостоин головы.

Каждый видит униженье
В голове его большой.
Вот взорвется, боже мой,
И испортит настроение.


БЕЗЛИЦЕЕ

Ну пусть я жизнь просозерцала
Не видела ее лица
Так и смотрю в ее начало
Как будто не было конца
Как будто вся трава травою
На камне космоса растет
Младенец открывает рот
И ест и пьет ее живою
И только впрок ему идет
Cвидетельство о публикации 600660 © Перстнева Нат. 20.02.21 13:36

Комментарии к произведению 9 (39)

  • .
  • 23.02.2021 в 16:58

"у времени язык Мебиуса что бы оно ни говорило я где-то это уже слышала"

хорошо сказано. фразу можно вставлять в рамочку.

долго думал и тут осенило

"Сказанные мне когда-то слова, я услышал сегодня."

надо же, опять этот вездесущий Поркья.

Была я чьей-то дочерью

Была я чьей-то памятью

Минутою песочною

Дорогой безымянною

И только за барханами

Седой земли без отчества

Пел ветер одиночества

В пустыне первозданной

не было там Прокьи, к сожалению, он вездесущ как ничто, фиг достанешь - спрашивала уже

с праздником, Сереж

а тут и верлибру свою вспомнил

безусловно

то что мне видится слышится думается

или даже мерещится

некто уже записал

отредактировал и напечатал

и (о боже!) возможно получил гонорар

читаешь и бьёшь себя по лбу

ведь слово в слово!

запятые и те

вот так бы расставил

мерзкое чувство

будто читаешь самого себя

зачем-то подписавшегося чужим именем

ага, помню

сама бы так написала тебя читаючи

что хоть необидно -обходится без гонораров

и без зпт)

спасибо за поздравление.

мы еще ого-го

можем овес лошадям, подвозящим снаряды, на себе нести

верю!

и лошадей заодно

да. охватив ногами

  • .
  • 22.02.2021 в 23:00

рифма верлибр и скелет

можно объединить

получится перстнева

но лучше не надо

верлибр пострадает

ну да, скелет уже отстрадал, в него больше не влезет, а рифма все вынесет, как обычно

больше некого

  • СанСан
  • 23.02.2021 в 00:53
  • кому: Перстнева Нат.

не надо косить под близнюка. верлибр, конечно, не пострадает. а вот русская поэзия - ?

согласен. представить будущее русской поэзии без перстневой - нет никакой возможности.

перстнева и пушкин. и никаких близнюков.

присутствие на большом литсовете перстневой, близнюка и даже зоткина совершенно безопасно для русской поэзии

заодно и для американской

вот! а то ведь тут сплошные дифирамбисты опанегиревшие.

и я согласен. почти. нет никакой возможности просто представить будущее русской поэзии. а уж разглядеть там кого-то - и подавно. тут бы с настоящим разобраться. у жванецкого есть фраза про настоящее (про евреев). я бы её перефразировал:

"И перестаньте ругаться, кричать друг другу: «Пушкин!». У нас в стране не все пушкины".

я вижу будущее

русская поэзия

русские березки

русское кладбище под русской луной

в ночи кричит одинокий близнюк на ветке

прославляя эфиопский вестник некроманта

закрыта еще одна белая точка на карте мира

молодец говорит зоткин не ори и идет спать

ты уже почти как пушкин говорит перстнева не просыпаясь молодец

близнюк на всякий случай всех убивает и падает в стиральную машину

ух говорит сова и ухает с эфиопского дуба будя солнце поэзии

на крыльях зари отстиранный близнюк летит будить украину

зоткин заряжает пистолет и говорит ба-бах отстреливая у верлибра лишнее на самом интересном месте

наконец в русском лесу просыпается пименов

ставит на место дуб кресты и сову

всех нежно обнимает русской ладошкой

другой закрывает птичке веки и задумчиво смотрит в русскую даль

  • СанСан
  • 23.02.2021 в 20:15
  • кому: Перстнева Нат.

на большом - не токмо безопасно, но и даже пользительно. а вот на малом – боже упаси (извини, не ответил сразу. сломался комп.).

мне через пару дней судить у горича перстневу. и ворошилова. и яричевскую с саксом. два последних (недавно появившиеся на литсовете) автора на этом конкурсе пробуют себя в верлибре.

а я должен (и буду) цепляться к сбивкам ритма, к сверхсхемным ударениям, к рифмам «не очень», к эклектичности метафор, к лексике из разных опер, к никакой композиции, к никакой концовке, к лишним слогам в строчке, к противоречиям в логике изложения, к отсутствию географического названия в конце первой строчки лимерика, к незнанию географии дании и закона архимеда и того, что потепление вызовет подъем уровня мирового океана и протчая… вот такие русские березки. или украинские. или канадские (меж берез дожди косые).

а у близнюков (не у всех, конечно, и у него тоже не всегда) если поток метафор и лексика не эклектичны, то это уже плохо. про рифму, ритм и всё прочее я вообще молчу. американская и любая не силлабо-тоническая поэзия – это как американский джаз на фестивале шопена на майорке (верлибр Л.Яричевской). куды мне его ставить? в какое место? помоги! я серьёзно.

м.б. сразу выше перстневой и ворошилова? верлибр ж, блин....

вовремя починился - с праздником, Сан!

видишь ли, рифма это дополнительные цепи на ст-нии

только сильное вырвется на волю

остальные отправятся в каменоломни верлибра

а серьезно, ты говоришь о внешних вторичных признаках

нет названия, да и черт с ним, мы не рабы, мы, боги, можем столицу в яблоках на марс перенести, буде наше божественное желание на то

э... и много ты видишь вольных богов?

в верлибрах пленников сизифовых камней, думаю, больше даже окажется - из не поднявших легкую рифму потому что

пусть не будет законов архимеда, ньютона и эйнштейна вместе взятых, но там просто нет воздуха свободы - что есть поэзия, допустим, на пальцах не скажешь, но когда она задохнулась и умерла не родившись, то тут уже не поможешь, выбирай не выбирай

потому я не судья, Сан

нигде никогда, ибо тиран в душе, лучше не будить спящее

если по звону кандалов слышу приближение чужого ст-ния, стреляю из рогатки не глядя) чтобы не мучилось и не носило не свою шкуру, называясь стихами

т.е. я не взвешиваю кольца-ожерелья на килограммы, тонкость работы это другое

но пусть это хотя бы будет серебро, а не выделанная бижутерия

"остальные отправятся в каменоломни верлибра"

вах! красиво сказано насчет каменоломни. "остальные отправятся" - это исключительно для тебя. открой Рембо и сравни его рифмованные с его верлибрами и если ты скажешь, что верлибры проигрывают - ты мой враг на веки вечные.

зоткин, там ключевое слово остальные

о тех, кому камни таскать проще

гениям закон не писан, вот кроме тебя разве - рифмой ты монголию не откроешь, сам знаешь, только пару америк, а зачем нам еще две штуки, монголь где надо, там твой простор до самого горизонта

и перестань обзывать мои верлибры, ты ж не валерия беспокойная, я о них и так правильно думаю

не знаю такой. но думаешь ты правильно: верлибр пока не твое

пока - ключевое слово

ксантосле я тоже только по комментам знаю

имя у нее в логине на стихах.ру

обнаружила в своих "нечитателях" подозрительно вездесущий ник как-то

Спасибо, Нат., за поздравление, хотя этот постоянно меняющий шкуру, как хамелеон, мужеский праздник, уже вызывает только усмешку. Сейчас он называется днем защитника Отечества, а сегодня мне брат-близнец из Москвы позвонил и сказал, что он – полузащитник. Причём – крайний левый. Когда-то очень давно, будучи в командировке в Норвегии, мы с сотоварищами по привычке 8-го марта купили цветы для обслуживающего персонала учебного центра, где проходило наше обучение всяким компьютерным делам. Мы ж не знали, что праздник только называется «международным». Зато реакция была неожиданная. После этого целый месяц в гостинице у нас ежедневно появлялись живые цветы (тут уже, видимо, и принимающая фирма внесла свою финансовую лепту).

Про разные жанры в поэзии уже стоко наговорено, что толочь воду в ступе – токо отношения портить. Вот Зоткин пишет, что Рембо лучше писал верлибром, чем – не им. Так не токо Рембо.

Конечно, поэтический уровень стихотворения, написанного в любой форме, можно почувствовать. Но зачем? Вот Хомик организовал конкурс лимериков. Если я был на месте Перстневой, то все лимерики – верлибры я бы отправлял ф топку, даже если бы их написал Рембо.

Еще раз спасибо. Я правда очень рад.

гы, мне проще - я там добрый человек на месте Хомика)

ну нет у меня, нет телевизора, футбол смотреть не на чем, а тут поле прямо в окне, свисти про кого хочешь

"Так не токо Рембо."

СанСан , желаете чтоб я зачитал весь список?

не слежу за лимериками, но они точно не верлибры, так, частушки английские - до сих пор еще модные в среде рифмоплетов.

Вообще-то моя фраза означает, что Уитмен писал свободным стихом лучше, чем рифмованным, Блок - наоборот, у А.Иванова лучше получались пародии, чем "просто стихи", у Гафта - эпиграммы (хотя и "просто стихи" он писал) и т.д. А "огласите весь список!" - это не у меня. Это у Гайдая.

Мы лежим с тобой в объятьях

В январе среди зимы,

Мой халат и твое платье

Обнимаются, как мы.

Как кресты на окнах рамы.

Кто мы, люди? Мы — ничто.

Я читаю Мандельштама,

А в душе вопрос — за что?

Ребра, кожа, впали щеки,

А в глазах застывший страх,

И стихов замерзших строки

На обкусанных губах.(с)

это не стоит всех лучших эпиграмм вместе?

  • СанСан
  • 24.02.2021 в 18:10
  • кому: Перстнева Нат.

Не стоит, Наташа. Раз уж пошла такая пьянка, то напишу, почему, на мой взгляд, не стоит. Я не очень хорошо знаю стихи Мандельштама, возможно поэтому я в этом тексте почти ничего, касающегося Мандельштама, не увидел. А вот Пастернак здесь в каждой строчке. Первый катрен – это просто калька со знаменитого «Ты так же сбрасываешь платье, Как роща сбрасывает листья, Когда ты падаешь в объятье В халате с шелковою кистью». Даже рифма та же. А любимый Пастернаком образ зимы, и много раз повторенная в его стихах метафора креста на окне - это Мандельштам? Правда Пастернак, по-моему, избегал банальных рифм типа «мы-зимы», «ничто – за что». Кстати, у Гафта в пятой строчке пунктуационная ошибка. После слова «окнах» надо поставить запятую. Без запятой-то получается просто грамматическая ошибка. Я слышал это стихотворение в исполнении Гафта, он голосом делает паузу в месте пропущенной запятой. «Застывший в глазах страх» - штамп. Ну и т.д. Мандельштам написал стихотворение, из-за которого погиб, ещё в 1933 г. Он очень хотел, чтобы его прочел Сталин, потому что ходил и читал свой текст всем знакомым и не очень знакомым. Трудно предположить, что он не осознавал опасность такого поведения. Но совершенно точно – недооценивал. Поэтому последние строчки у Гафта, наверное, всё-таки про Мандельштама. И концовка написана хорошо, но она не лучше сразу всех эпиграмм Гафта. По-моему. Конечно, если ты скажешь, что ко многим стихотворениям великих можно придраться, то будешь, естественно, права. Но ты задала вопрос, а я ответил. Как умею. Не стреляй в меня!

так я леса берегу) и не бегаю с рогатками, вообще-то

но тут мы с тобой об тот же камень спотыкаемся, что и в случае с Артуром

имхо, какие бы фамилии не пробивали автора на стихи, пишет он о себе, не под заказ (на стихи если)

штамп кому как

если видеть сидящего с печатью над строем листов, это так

если видеть этот страх в глазах напротив, хоть в зеркале, это простая и точная фотография мгновения

похоже на чьи-то? так потому и понятно, что не в одном зеркале те же глаза

  • СанСан
  • 24.02.2021 в 20:27
  • кому: Перстнева Нат.

Ну, если из рогатки, то я стерплю. Я имел ввиду "не стреляйте в пианиста". В него не из рогатки стреляли. Да и мы опять с тобой о разном говорим. У меня (как у любого вшивого) своя баня: чесать языком о том, что нет плохих жанров, а есть плохие стихи (это тоже уже штамп). А вот с чем я с тобой точно не согласен (я уже об этом писал неоднократно) - это то, что если "под заказ", так это уже и не стихи. Большая часть поэтических шедевров написана под заказ. А вот то, что эти стихи все о себе любимом, то здесь у нас с тобой полное единство взглядов (в одном зеркале).

согласна, и не только поэтических, сикстинскую капеллу по одному вдохновению не распишешь

но может, заказывали музыку тем, кто и так ее исполнял - и это "так" им подходило)

я к тому, что "поперек себя" шедевр будет создать сложнее

а доброе слово, подкрепленное копейкой, каждому пианисту приятно) бензин для рояля как бы

зоткин волк и привидение - трое в лодке, не считая собаки)))

...Двое. В комнате. Не считая Ленина )) - Волка же сожрут!

всех сожрут, монголия страна суровая

один человек, проживая в монголии, написл книгу о монголии.

неужели он знает о ней больше меня?

Исчерпана на человека квота.

Толпу слепили, но она не в счёт.

И Бог в конце смешного анекдота

В улыбке не растягивает рот...

Всё замечательно, Нат! Но особенно:"Неприкосновенный запас", "Летопись", Размышления о пчеловодстве" и "Следы на снегу" - они сначала пропелись, потом впечатались.

толпа это вам не верблюд и ушко

идет широко и уходит в очко

спасибо, Тань!

Наташа, раз за разом и глубже в космос. Слов хвалить тебя не хватает, я серьезно.

Точней, восхищаться. Скажу без затей: восхищаюсь.

а я тебе раз за разом говорила, что "пишу не то"

сейчас тоже не совсем то, думаю, но как-то ближе к себе, что ли

да ты понимаешь, Анвар

сам по космосу бродишь) там просто другие измерения

ну, не достигнем, хоть погуляем)

спасибо тебе

Наташа, вот это супер:

А человек, он что такое –

Не только палка-огуречик.

Он притяжение земное,

Закон и космос бесконечный.

спасибо, Том, дописываю еще подборку, да и обычно половина лишних потом оказывается

вернусь через пару дней со стороны посмотреть

лучше не писать, но если никак не сдержаться - пишите

лучше не читать, но если не сдержаться, читайте классику

Наташ, и верлибры, и стихи - каждой строкой, каждым слогом берут за горло.

Безжалостно? - нет. Бескомпромиссно. Но с глубокой человеческой тоской.

нет, ну совсем без жалости только доктор менгеле получится может

им просто нет дела до чужого горла, наверное

свое бы не порвали)

спасибо, Люд

"красота разрушительна

искусство калечит

мать Тереза достойная святая этого мира"

Там еще про корни... Пойду пересмотрю "Великолепную красоту"

ничего святого в мире

особенно среди католических святых