Сотни километров строчек
Посвящали ей одной.
Кровь из шариковых ручек
Лью о ней в тиши ночной
В ней вся сила созидания
Меры нет ее объять,
От блаженства до страдания
Может щедро раздавать.
Статус для нее не важен
С нею каждый был красив,
Царь как раб пред ней ничтожен
Смысла жизни в ней мотив.
Как весна она рожает
Жизнь любая ее плод,
Цветом красит, умножает
Продолжая свой поход.
Жизнь всегда всему конечна,
Но она рождает вновь
В ней борьба за бесконечность.
Мы зовем ее любовь.