• Полный экран
  • В избранное
  • Скачать
  • Комментировать
  • Настройка чтения

Берлога

  • Размер шрифта
  • Отступ между абзацем
  • Межстрочный отступ
  • Межбуквенный отступ
  • Отступы по бокам
  • Выбор шрифта:










  • Цвет фона
  • Цвет текста

Я на новое лето надежду храню,
Но, вбивается мысль ржавым гвоздиком в темя.
Ночь, вцепившись вампиром в артерии дню
Торопливо сосёт драгоценное время.

Всё уверенней власть запредельных светил
И всё реже погожих минут возвращенье.
Может быть я за что-то себя не простил.
Может быть вообще я не верю в прощенье.

Понимая, что в жизни, увы, не орёл
Запираюсь в дому глуховатым тетерей
Не особо довольный тому, что обрёл
И не сильно печалясь какой-то потере.

Будет жизнь истончаться мерцанием дня,
Будут ночи ползти, как размятая глина.
Буду долгую зиму сидеть у огня.
Мне бы только хватило дровец для камина.

Можно править стихи, если только не лень
И другие делишки подобного рода,
По чуть-чуть оживать, как прибавится день
И без солнца почти умирать в непогоду.

Но, бывает порой, как звенящая весть,
Если выйти, и выдержит корочка наста.
Что-то есть в зимнем солнце, особое есть.
Только жаль, что оно посещает не часто.
Cвидетельство о публикации 594847 © старухин ( петрович ) ю. п. 25.10.20 07:54