Меню сайта
Логин:
Пароль:
Напомнить пароль
Жанр: Поэзия
Форма: Стихотворение
Дата: 11.02.14 17:45
Прочтений: 269
Комментарии: 0 (0) добавить
Скачать в [формате ZIP]
Добавить в избранное
Узкие поля Широкие поля Шрифт КС Стиль Word Фон
Стихи и проза Батениной Марии

Мне - торопливые шаги,
Тебе - холодное дыхание.
Мелькают, вьются огоньки…
Благослови, Бог, ожидание.

* * *

Отпусти! Не держи моих крыльев в руке!
Ты и так их уже изломала, измяла.
Раньше бабочкой я жила, налегке,
А с тобою - червем быть устала.

***
 Какое странное создание человек:
Копить он зло в себе умеет,
Он лжет и сам другим не верит,
И Бога ищет на земле
*** 
По дороге в горах ты замерз и устал,
Оглянулся назад: безнадежно отстал.
Так отстал или вышел вперед?
Жизнь - кольцо, кто ж теперь разберет.

***
 Мы как пони в цирке шагаем по кругу,
Мы с тобой давно надоели друг другу,
Но выход искать, увы, бесполезно -
Окна и двери бесследно исчезли.

***
 Позволь мне стать тебе никем,
А чтоб душа уже не ныла,
Из сердца вырви плод - я съем -
И вмиг забудешь все, что было.
***
Воспоминания
... Из-за полуприкрытой двери кладовки, из темноты и пыли,  за вами наблюдают хитрые глазки гремлинов...
Они живут на чердаке, в кладовой и в старом шкафу, что стоит в бабушкиной комнате. В шкафу они поселились совсем недавно, после того, как бабушка умерла. И с тех пор по ночам, прячась от солнечных лучей в своих норах из старых вещей, чемоданов, мебели и прочего хлама, они хихикают и безобразничают. Выходят из своего убежища  только после полуночи, днем же - сидят смирно, и никто из домашних не догадывается, что они там. Кроме меня. Когда за веселенькими шторками моей детской садится солнце и чернеет небо, я готовлюсь к еще одной бессонной ночи.
Часы бьют 12, и забытые комнаты, заваленные забытыми вещами, оживают: гремлины шепчутся, охают, скрипят, скребутся и хихикают тоненькими голосками. Они зовут меня, просят  поиграть с ними и сулят много красивых кукол и сладостей, но я слышу, как жестко и холодно лязгают  острые зубки, когда звучат их приглашения. Когда мне было четыре, и прадедушка читал мне на ночь сказки, он рассказывал про этих  существ, что живут в людских домах. Они любят шкодить, пугать детей, заманивать их в темные тени в дальних углах.
И после этого... дети исчезают бесследно. Но, говорил мне прадедушка, если малыш не пойдет на зов маленьких монстров и не встанет с кроватки, чтобы поиграть с ними, ему не грозит никакая опасность. Поэтому, когда за окнами опускается тьма, я знаю, что мне предстоит еще одна страшная ночь...
Из-за полуприкрытой двери кладовки, из темноты и пыли, за вами наблюдают хитрые глазки гремлинов. Хитрые глазки ваших детских воспоминаний и страхов...
***

Пушинка на ястребиных крыльях

Утро летнего дня. Я открываю глаза. Небо встречает меня пронзительно голубой полосой в окне. Оранжевые лучи солнца, падающие  на соседний дом, контрастируют с ней. Я улыбаюсь цветам. И правда, почему бы  не улыбнуться? Ведь на улице август, мне 18 лет, позади  выпускной, экзамены, поступление. В моем распоряжении  последние две недели лета: дни, словно сладким соком наполненные теплом еще горячего солнца. Но главное... Я смотрю на часы: черные стрелки показывают 9 утра. Это значит, что через 4 часа мы встретимся.
Сборы начинаю рано: хочется выглядеть хорошо и чтобы никто не догадался о приложенных усилиях. Выбираю долго, в итоге, одеваюсь по-дорожному. Подвожу глаза, плотно зашнуровываю обувь, рюкзак - на плечо, куртку - на всякий случай. Глядя в зеркало, я критически осматриваю себя, макияж. Удовлетворенно киваю отражению и включаю музыку пободрее. Прохлада подъезда обнимает голые плечи. Гася, предвкушение пополам с волнением, я выхожу из дома, твердым шагом печатая горячий асфальт.
 
Я прихожу  в условленное место вовремя, и ты не заставляешь ждать себя. Заглушив мотор, снимаешь шлем, давая  вдоволь налюбоваться тобой. Если бы я увидела  тебя в толпе, единственным, чем ты привлек мое внимание, были глаза, похожие на искрящийся синий лед.  А твои куртки, перчатки, техника, вечный запах бензина - всё это я оценю позже, когда лучше узнаю тебя и пойму, что это - часть твоей жизни, штрихи, дополняющие твой образ. И главное в этом образе - лицо и глаза, которые забыть мне уже не придется. А пока ты - чужой, незнакомый, молчаливый... Не мой. Но я уже жду наших встреч. Они дарят крылья. В эти наполненные жаром  и ветром дни уходящего августа я «подсела» на опасный наркотик, имя которому Дорога. В твоей компании.
Ты надеваешь шлем, ты - другое  существо. Я следую твоему примеру, щелкает замочек. Пассажирские подножки уже отодвинуты. Все становится незначительным. Остается только твоя спина, к  которой я могу украдкой прижаться, приборная панель,  на которую смотрю лишь мельком. И конечно же - твои руки, затянутые в кожу перчаток. За ними я могу наблюдать и наслаждаться их движениями вдоволь. Они - идеальный инструмент, движения их точны и выверены. Но, перед тем как начнется Волшебство Дороги, ты всегда спрашиваешь меня: «Готова?», а я всегда отвечаю тебе: «Да». Даже если и так понятно, что я готова как никогда.
Мы трогаемся. Мы больше не мы. Ты - идеален, сливаешься с техникой, знаешь все карты дорог, будто сам их когда-то прокладывал, чувствуешь двигатель как свое сердце. Ты - пружина, выверенность витков которой совершенна. Я - наблюдатель. Словно маленькая пушинка одуванчика, ставшая случайным пассажиром ястребиных крыльев. Я притаилась и наблюдаю, стараясь не мешать тебе. Я - маленькая пушинка, я не боюсь, мне только любопытно. Волшебство уже началось и оно бесконечно, время застыло. Только твои руки, твое тепло, дорога, расстилающаяся где-то впереди и уносящиеся куда-то в прошлое прекрасные виды.
В последних днях августа я стану богаче на целую вечность. Мне предстоит увидеть множество городов и деревень N-ской и других областей, наслаждаться лесами, что растут вдоль автомагистралей, стальными телами рек и озер и уходящими к горизонту полями. Но главным сокровищем будет само твое присутствие, наши короткие беседы во время стоянок и долгое, не обременительное молчание в пути. Твой мир окажется  таким притягательным, что  я запрещу себе думать о чём-то неземном. Ведь ты - не мой. Чужой. Ты -  это преображающееся существо, а я - спутник , которого ты терпишь в молчании. И, пожалуй, ничего не значит, что ты разрешаешь мне делить с тобой Дорогу, прячешь от холода  мои руки в карманы своей куртки. И то случайное движение: крепкое пожатие твоих пальцев, повторяющееся  чаще, и мой ответ на него...
Вернувшись домой, я, несмотря на все свои запреты, прижимаю к лицу  одежду. В ней запутался сладкий запах ветра, бензина, тонкий аромат твоего одеколона и чего-то еще. Оно еле уловимо, но знакомо. Оно есть в звуке работающего двигателя, в плотных струях ветра, в асфальте: тонкая вибрация, нежная и одновременно хмельная.  Где-то внутри себя, я знаю, что это... Но не стоит говорить вслух. Ведь нет ни прошлого, ни будущего, есть только настоящий момент.
 

Cвидетельство о публикации 447438 © БиблиоВидное 11.02.14 17:45
Число просмотров: 269
Средняя оценка: 0 (всего голосов: 0)
Выставить оценку произведению:
Считаете ли вы это произведение произведением дня? Да, считаю:
Купили бы вы такую книгу? Да, купил бы:

Введите код с картинки (для анонимных пользователей):
Если Вам понравилась цитата из произведения,
Вы можете предложить ее в номинацию "Лучшая цитата дня":

Введите код с картинки (для анонимных пользователей):

litsovet.ru © 2003-2018
Место для Вашего баннера  info@litsovet.ru
По общим вопросам пишите: info@litsovet.ru
По техническим вопросам пишите: tech@litsovet.ru
Администратор сайта:
Александр Кайданов
Яндекс 		цитирования   Артсовет ©
Сейчас посетителей
на сайте: 455
Из них Авторов: 44
Из них В чате: 0