• Полный экран
  • В избранное
  • Скачать
  • Комментировать
  • Настройка чтения
Жанр:
Форма:

Любовь не сажает цветов во мне...

  • Размер шрифта
  • Отступ между абзацем
  • Межстрочный отступ
  • Межбуквенный отступ
  • Отступы по бокам
  • Выбор шрифта:










  • Цвет фона
  • Цвет текста
Ты пишешь мне письма, а я чередую тебя с другой,
Она моложе, злее и смотрит вперед когда нужно вверх.
Она детский врач, лечит простуды, свинки и мой запой,
Кормит завтраками, еще, водит к психологу каждый четверг.

Ты пишешь о море и как мы там…были по уши влюблены,
Как в волны шептали нежности, как плавали нагишом…
А на кухне гремит посуда она поет и печет блины,
Я целую ее за ухом, она смеется, сравнивает меня с котом.

Ты пишешь что уже осень и даже две тебе так хочется умереть,
Что больше не ходишь в церковь, в обиде на Бога - не уберег.
А у нас на столе цветы, она так любит на них смотреть
Наливая себе вина в грузинский победный рог.

Ты пишешь, что небо уже другое, что солнце не светит так,
Что мир превратился в знойный усталый день…
Она смотрит Дориан Грея, вздыхает и видит знак:
От прошлого не уйти, оно вечно с тобой, как тень….

Ты пишешь: завтра не будет, в субботу готова принять гостей,
Желаешь мне счастья и даришь засохший лист…
А у нее две полоски и целые 5 недель
Я был откровенен, подавлен, предельно чист…

_________________________________________

Ты больше не пишешь, она расцвела с другим,
А я уже осень, а может и целых две
Брожу по земле прищуренным и нагим
Любовь не сажает больше цветов во мне…







Cвидетельство о публикации 416342 © Радость 23.02.13 23:35

Комментарии к произведению 1 (2)

Она посадила все их совсем другим...

Думаю она не прощает пренебрежительного отношения)

Думаю, она вообще не прощает.