• Полный экран
  • В избранное
  • Скачать
  • Комментировать
  • Настройка чтения
Когда пишешь, то не задумываешься, откуда они берутся, строчки-то?.. Лишь потом начинаешь осмысливать и понимать, что это ЧУДО ниспослано СВЫШЕ...

О Поэте

  • Размер шрифта
  • Отступ между абзацем
  • Межстрочный отступ
  • Межбуквенный отступ
  • Отступы по бокам
  • Выбор шрифта:










  • Цвет фона
  • Цвет текста

   Почему, если сердце в покое,
   То немеет на время Поэт?
   Мысли, чувства таятся в застое,
   И ни строчки талантливой нет.
   Не волнуют весны пробужденье
   Иль суровой зимы красота,
   Не приносит душе наслажденья
   Леса тишь и его простота.
   Но лишь стоит Поэту влюбиться,
   Появляются тысячи слов!
   Он становится певчею птицей,
   Вгорячах не заметив оков.
   Но проходит какое-то время
   И срывается с глаз пелена,
   И любовь тяготит, словно бремя;
   И Поэт вновь лишается сна.

   Только пишет теперь про разлуку,
   Про измену, про горечь и страх.
   А потом он немеет... И в муках
   Замирают слова на губах.
Cвидетельство о публикации 341125 © Правдина О. А. 22.03.11 23:38

Комментарии к произведению 4 (2)

всё так и есть ольга стихи и сердечный покой несовместимы

а это беспокойство приводит не только к музе но и к любви ))

Вот это да! Одним стихо на все мои вопросы ответила!

Здорово!

Да, Наташенька! Мы ведь - поэты. Или красивее если сказать, - поэтессы, И дышим одним, и пишем об одном, и мечтаем одинаково...

У поэта Душа, словно птица:

То над миром летит высоко

И боится на землю спуститься -

Отбиваясь от пут и оков.

А бывает, в безумьи полёта

Отрывается так далеко..!

Небеса-то, конечно, не против,

Но спуститься уже нелегко.

И тогда, удаляясь от быта,

И поранив в полёте крыло,

Лишь одно вспоминается - быть бы!

И проносится мысль о былом.

Оля, вот прочитала Ваши размышления о Поэте и они навеяли мне эти строки. Спасибо! Понравился Ваш стих!

Майя! Здравствуй! Спасибо за стихотворение и за отклик! Уже не первый раз меня посещает мысль, что люди пищущие черпают из одного источника!

Один эйдос у нас! Дышим одним и тем же, пишем об одном и том же, размышляем, и каждый своим словом, своим размером, по-своему! И это - замечательно!

Так оно и есть, Оля. Мы пишем кровью. Когда нет ран, - нечем писать.

Удачи!