• Полный экран
  • В избранное
  • Скачать
  • Комментировать
  • Настройка чтения

Я уйду...

  • Размер шрифта
  • Отступ между абзацем
  • Межстрочный отступ
  • Межбуквенный отступ
  • Отступы по бокам
  • Выбор шрифта:










  • Цвет фона
  • Цвет текста
   Я уйду...
   Не сказав ни слова, не оставив мыслей -
   Просто дом покину. Наш любимый дом…
   Больно... Очень больно! Зубы крепче стисну.
   Нареку все годы светлым, ясным сном.


   Не держи за руку, не сели сомненья!
   Не тверди мне в спину, что ты не хотел.
   Ведь не предо мною падал на колени
   Прошлой ночью, утром. Я уж не в удел…


   Для меня измена – нелюбовь, несчастье,
   Боль, разлука, слезы… Нас уж не спасти!
   Видно поутихли наши чувства, страсти…
   Не терзай прощаньем – просто отпусти.
Cвидетельство о публикации 293210 © Веприкова В. А. 11.04.10 10:55

Комментарии к произведению 2 (1)

Упс! и вдруг словил себя на мысли, отчего это вчера весь вечер радио говорилио об отсутствии и умерщвлении литературы, о подмене литературы чем-то другим, совсем не литературным…

Так ведь куда ж не кинь оком, всюду одно и то же (в данном случае о литературе любовной) : я пришел. а ты ушла, – всё о горе разлук, о несчастии быть рядом, - так ведь если рядом тяжко, то почему же горестно расставание?...

О радости (хотя и сложности) бытия вместе практически нет ничего в литературе. По той простой причине, что пииды просто не знают этой радости. не могут знать. не желают знать о ней, но желают покрыть своими «слезами» весь мир…

Нет, это не литература – «обнажение своих сердечных ран», – это что-то другое. И не только право «вчерашнее радио», но и Тютчев прав…

Вот так вот о любви шикарно (радостно и грустно, да просто: спокойно и по-живому) не напишет нынче не один аффтар, –

«Как дымный столп светлеет в вышине! –

Как тень внизу скользит неуловима!..

«Вот наша жизнь, – промолвила ты мне, –

Не светлый дым, блестящий при луне,

А эта тень, бегущая от дыма…»»

/Федор Тютчев/

А вы до крови спорите (нашли с кем спорить) с филологами: может ли быть привязан конь или не может? Очень интересно и архисущественно: решили?

:)))

Повеселили вы меня своим этаким почти детским порывом найти правду жизни в вопросе современно литературы!

Я не буду спорить с вами (и уж тем более с филологами - вообще не поняла к чему это вы...). Так и есть: большая часть современной "поэзии", которую можно найти в сети (и не только в сети) в основном сопли, слезы и стенания. Ведь "пишет каждый в 19 лет" и пишет в основном "о любви" ибо именно она вызывает самые сильные чувства и эмоции, которые хочется куда-то выплеснуть. Вот они и выплескивают все ЭТО в сеть, на нас (на вас?). Вопрос в другом: можно ли средь всего ЭТОГО найти нечто действительно стоящее, оригинальное, цепляющее? Можно! Если бы вы были любителем и ценителем поэзии, а не вещателем в маске, вы бы это прекрасно знали и понимали. Проще всего открыть томик поэта - в свое время кем-то "найденного" самородка среди камней - и цитировать его стихи...дескать, "Вот как надо!". Это может сделать каждый.

И прочесть несколько, пусть даже десятков, стихотворений в сети (где 80 % "поэтов" никогда не смогут назвать себя поэтами по той простой причине, что не считают себя таковыми - они просто срифмовали кровь\любовь несколько раз и решили, что ЭТО можно выложить для прочтения) и утверждать, что ВСЯ литература нашего времени ТАКАЯ - тоже каждый может! тем более если при этом прикрыться маской - можно вещать сколько душе угодно!

Так что...к вашему детскому порыву да любовь к литературе - и цены вам нет! )))

Что же относительно конкретно этого моего стихотворения: я не писала его с претензией на вечность или оригинальность среди кучи всевозможных стихотворений про чувства и измену. Этот стих - настроение, минутная слабость, состояние души, навеянное вообще картиной, а не жизненной ситуацией, ведь я в своей семье на самом деле счастлива - (немного личное) у меня любящий муж и сын. И судить о характере и «почерке» поэзии по конкретно одному стихотворению… слабо!

Больше мне добавить нечего. :)) В любом случае спасибо вам за ваше время и внимание к моей поэзии.