Нет сомнения, здесь Поэзия! Высокая. Гордая.
И все таки ущемленная...
Покуда северная птица
Не расклевала мне глаза...
Забытый племенем своим,
Я словно на войне убогий.
Сухие тени у дороги,
И очага чужого дым
Мне ест глаза...
На солнце щерится забытый Богом дом,
Ковчег в два этажа из чёрных брёвен...
Почему-то напрашивается, имеет ли право поэтический взгляд не совпадать с реальным бытом, скажем так, литературного героя? Не в укор, но такое мастерство не имеет права сдерживать в себе несомненно светлое.
