День добрый!
Глубоко копаете Ирина! Понравилось. У нас в городке много дедушек и старушек, ранее писавших стихи. Но романы ни кто из них не писал. Выйдя на пенсию, многие пытаются писать, и в основном почему-то стихи. Возможно, жизнь уходит, времени осталось мало и, в то же время, на постылую работу не надо ходить. Наступило кажущееся "золотое время" жизненной осени, когда делаются заготовки на зиму. Хочется высказаться, успеть ещё что-то сделать, доказать кому-то, что не зря прожил жизнь. Садятся такие убелённые сединой новоиспечённые писатели за стол и - вместо мемуаров о геройческой боевой или трудовой жизни, начинают писать стихи о любви. Почему о любви? Да потому что жизнь их, на деле, чаще всего была серой, обычной, ни чем ообо не примечательной. А так мечталось в юности и так хотелось потом в зрелом возросте, чего-то возвышенного, большого, яркого!.. Вот и пишут пенсионеры и пенсионерки стихи о любви, которой им так не хватало раньше. Улетают мысленно в далёкие экзотические страны и миры, где никогда не бывали. Но, поскольку взялись писать очень поздно, то делают это дело неумело. Точно как маленькие дети учатся делать первые шаги, так и они. "Старики-мечтатели" - так их можно назвать.
Это не плохо, это даже хорошо, если бы не было так грастно. Их поезд ушёл и только бледный огонёк фонаря ещё маячит где-то в дали, как ночной светлячок.
С Сибирским теплом, Виктор.
