Литобъединение: Joker
Конкурс: Кто на новенького???
Дата: 07.04.11 23:32
Прочтений: 208
Средняя оценка: 9.00 (3)
Комментарии: 0 (0)
Выставить оценку
литобзору:
Несколько смешанных мыслей о природе "талантливости"
Тема нынешнего обзора скорее философская… Недавно в личке жарко поспорили с собеседником. Вопрос был сардонический… « - Вот ты почти каждый обзор заканчиваешь словами «работать, работать и работать», ты правда уверен, что при отсутствии таланта человек может создать, что-либо значимое? Думается если его нет, то бесполезно прыгать выше головы, ведь талант он либо есть, либо - нет и тогда любая работа бессильна»
Здесь дело не в некорректности вопроса. Я столкнулся с ТЕНДЕНЦИЕЙ. Вот, что такое талант, кроме конечно типичного определения - «Талант — присущие от рождения определённые способности, которые раскрываются с приобретением навыка и опыта.»(Википедия)? Другими словами, в нашем случае, можно ли научить человека писать стихи и даже стихи хорошие? Или штампуем на лоб «профнепригодность» и… пшёл отсюда? Выше головы не прыгнешь, всем хорошим не будешь, дуракам всё в радость…
Лично я по прежнему придерживаюсь точки зрения "художник - девяносто пять процентов труда и пять процентов таланта". Приписывают фразу Леонардо да Винчи, но могу ошибаться.
Человек от природы наделён не речью, а только способностью к речи. Не будет рядом людей и всю жизнь будет с волками бегать и выть. Мне кажется с талантом, тоже самое, пять процентов - ничтожная цифра. Это как со школой – мы предрасположены к обучению, но желание наше должно быть помножено на рвение! Иначе пустота.
Никакого такого особенного дара нет ни у одного поэта! Есть УСЛОВИЯ. Попал человек в литературную среду и… болтай лапками сливки. Будешь надеяться на талант, или Небо, или ждать вдохновения – никакого масла не взобьёшь. Можешь по примеру второй лягушки сразу утонуть.
Разумеется даже при каждодневной и тяжёлой работе, гением не становятся. Природа гениальности загадочна и пока необъяснима, но для того, что бы стать хорошим поэтом - никаких преград НЕТ.
Единственный вопрос, который задаётся новичкам – ты точно хочешь стать поэтом? Безусловно никто не скидывал со счётов НЕОБУЧАЕМЫХ, или просто упрямцев (я и без ваших советов гений – мне мама сказала). Но. Трудись. Добейся своего, девяноста пятью процентами, а не верой в мифологическое «бог в темечко поцеловал». Поэтому, когда я говорю РАБОТА я подразумеваю именно её.
Второе препятствие для новичка из той же оперы. КАЖУЩАЯСЯ ЛЁГКОСТЬ ПОЭЗИИ. Ах, как легко кажется актёрам – кривляйся перед камерой на здоровье… А настоящими актёрами становятся те, кто ЖИВЁТ ролью, а не кривляется!!! В самом деле на архитектора нужно учиться шесть лет, а на поэта – зачем? Вот же «кровь-любовь» да и мама в восторге… А поэзия - тяжелее вождения «Камаза». Но увидеть это дано только человеку работающему в искусстве, а не играющему на досуге в составление рифмованных строчек. Итак. РАБОТАТЬ!!!
Глушко Р.Б.
За твоею дверью – Зло
За твоею дверью – Зло, Дьявол собственной персоной,
Он устал, промок, продрог, он несчастен, одинок,
Утомлён дальней дорогой.
И огонь внутри него почти погас, он еле тлеет,
Тот, что мир мог сжечь за час, превратить всё в пепел, прах,
Он его уже не греет.
И в тебе он видит свет, и спасенье, и тепло,
И слова, что так важны, и глаза, что так нужны,
Биенье сердца твоего…
И куда-то далеко отступает липкий мрак,
Сын Утра с тобой ожил, и огонь набрался сил, нужно в путь –
Уйти – никак…
Что за сеть? Иль колдовство, мне, Царю, неведомое?
Чем опутала меня? Что это за ворожба?
Или наваждение?
Он скулит, и воет, плачет, стонет, ибо нет покоя,
Он ползёт, ломая когти, оставляя клочья шерсти,
Он – в бреду, он – одинок,
Он скребёт о твой порог…
Мудрость где-то потерял, путать начал имена,
Он забыл про мир, про путь, и про Ад, и про Голгофу
Лишь бы рядом ты была.
Лишь бы рядом ты была целым миром необъятным,
И пусть светятся глаза, серебром станет слеза,
И исчезнут страхи.
Бедный Дьявол, Сын Утра, с удивленьем обнаружил,
Что вместо оникса – хрусталь, вместо желчи – бирюза,
И что он кому-то нужен.
И теперь, впервые в жизни, Сын Утра боится сам,
Что, покоем дорожа, себе боли не желая, двери настежь распахнёшь
И оставишь ТАМ…
Заявлено, как альтернативный авангард. Что конечно сразу напугало. Я сторонник логичности. Авангард характеризуется экспериментальным подходом к художественному творчеству, выходящим за рамки классической эстетики, с использованием оригинальных, новаторских средств выражения, подчёркнутым символизмом художественных образов. Альтернатива (от лат. alternatus — другой) — ситуация, в которой надлежит произвести выбор одной из двух исключающих друг друга возможностей (Википедия)
Другими словами альтернатива движению вперёд это только дорога назад. Вы уверены, что хотите ввести этот термин в обиход? Впрочем к стиху это не относится.
В нём меня уничтожили местоимения. Я вообще ненавистник местоимений (не спрашивайте – не знаю), а обилие «он» настроило меня на нездоровую критичность практически сразу. Вот не дадут соврать я всегда пытаюсь понять, что сказал автор. Причём ожидал разумеется философского развития темы. Вначале дьявол приполз без сил… ан нет, к утру набрался, но не уходит. Почему? Спросите у диавола. Я не понял. Я только один раз увидел, что какая то «она» мелькнула, но кто? Что? Осталось без ответа! То ли дьявол влюбился, то ли его крестом животворящим припечатали – нет ответа. В общем Тамара с Кавказа в этот раз осталась жива. Я прощу пожалуй сбои ритма раз уж авангард альтернативный, но как быть со сбоями смысла? А точнее его отсутствием. И как быть с моралью? Наказано ли зло? Или они потом жили долго и счастливо? Разумеется автор прояснит свою позицию и даже мне станет всё ясно, но в который раз говорю, каждому читателю не наобъясняешься. Мысль художественного произведения должна быть выражена со всей простотой и доходчивостью и не вызывать впоследствии вопросов! Я не впечатлился страданиями демона. А Вам пожелаю удачи и повторю – хотите стать поэтом – будете им, НО это просто так не даётся!
Антон Губанов
Железный кулак
Жить стало лучше, товарищи! Жить стало веселее!
Иосиф Сталин
Железный кулак. Тринадцатый рейх.
Над миром поднялся жестокий диктатор.
Так весел и звонок его красный смех
Над плачущим кровью Иисусом распятым.
«Смотрите и радуйтесь! Вот Я пришёл!
Не мир Я принёс вам, на мир не надейтесь!
Принёс Я войны вам угарное шоу!
Принёс Я дыхание смрадное смерти!
Скорей занимайте же ваши места!
Я дам вам всё то, чего вы хотите:
И пряника горечь, и сладость хлыста!
А вы Мне взамен ваши души несите!
Молитесь на имя святое Моё!
И падайте ниц предо Мной, человеки!
Иначе Я вас разорву на тряпьё,
И хлынут потоком багровые реки!»
Диктатор доволен им созданным адом:
По улицам маршем идут молотки,
И каждый снабжён обязательным ядом,
И смерти шаги так легки и громки.
Всех жрёт день и ночь мясорубка людская,
И всюду гремит диктаторский смех.
Диктатор доволен отсутствием рая.
Он создал своё Государство для всех.
Очень люблю тематические стихотворения. А вот плохо исполненные тематические стихотворения не люблю. Тринадцатый рейх? Не ослепли мои глазыньки?
«Так весел и звонок его красный смех» ну просто не диктатор, а хохотун какой-то… Причём странно, что над распятым Иисусом диктатор говорит словами Иисуса же из Библии. Попытка параллелизма? Знаете «молотки с обязательным ядом» это… знаете ни в какие ворота. Очень небрежное исполнение кровавой темы. За страшные моменты истории своего народа нужно браться только с очень хорошей исторической и литературной подготовкой. Иначе страшное произведение приобретает комический эффект. Получается «шоу» совершенно в данном случае немыслимое! Не бросайте если хотите, чего то добиться. Пока – слабо.
Бекурина С.А.
Осень
Моей душе созвучна осень.
Так молчалива и тиха.
Не ждет зимы, тепла не просит,
Раздумьем балует меня.
Уже деревья опустели,
Волшебный сбросили наряд.
И к югу птицы улетели,
За невниманье не корят.
Казалось,осень-в чем тут радость.
Нет разноцветия лугов.
А мне осенняя усталость
Дороже всех других даров.
Она дает мне передышку,
Душе задумчивой простор.
Я перелистываю книжку,
С судьбой веду свой разговор.
Увижу там свои ошибки,
Иль даже тяжкую вину.
Пролью невольные слезинки,
А может даже зареву.
Очищу душу покаяньем,
Осенней тропкою пройду,
Осенним тихим созерцанием
Печаль свою я отведу...
Осень с самого начала меня напугала, какой то прострацией – «не ждёт зимы». А чего ждёт? Лета наверное? Тепла не просит? Было бы удивительно.
Простор-разговор, радость-усталость, лугов-даров… Прочитайте по рифме всё, до чего только можете дотянуться. Основную то идею я понял. Женская, тяжкая доля замкнута на осень, но… не проникся. Это потому я не проникся, что очень некрасиво исполнено. А про осень… пишите конечно. Вы только в начале долгого пути. Ну опять же если есть желание этого пути!
Спасибо новым авторам за желание делиться с нами своими идеями и выражением их.
У всех трёх авторов данного обзора я увидел талант. Те самые пять процентов, которыми они вольны распорядиться по своему усмотрению.