Литобъединение: Супердесятка
Конкурс: Куда меня ветром времен и за что занесло
Дата: 20.11.20 05:24
Прочтений: 197
Средняя оценка: 9.91 (101)
Комментарии: 5 (14)
Выставить оценку
литобзору:
краткий обзор два
рупал р.п.
​ ...до смерти дожить
Не люблю я родину - за фасадом ложь.
Ваше благородие... остальное вошь,
грех мой, боже упаси, - каяться да гнить,
Помоги нам, господи, до сыту дожить.
За родимой пеленой сгинул человек,
примеряем на убой двадцать первый век.
час молиться на крови да точить ножи,
Помоги нам, господи, до свету дожить.
Не придёт спасение ликами икон,
лирой вдохновения - колокольный звон,
нищетой да подлостью грех наш не отмыть,
Помоги нам, господи, до смерти дожить.
Пахнут кровью на века русские мечты,
на поваленных крестах лебеды венки,
ореолы святости на парадах лжи,
Помоги нам, господи, научиться жить.
……………………………………………..
Эк загоняли вы его болезного. Принеси-ка мне чёрного, да такого, чтоб — белое. Тяжко, наверное, да, когда — ни одной любимой родины , и бог убёг.
……………………….
_________________________________________________
Воловик А.И.
​ ФУТБОЛ
"Кубань" забила "Локомотиву"...
Последние известия
кубань забила локомотиву
команда выла лакая пиво
а музыканты в сырых потёмках
в пивные банки лабали громко
громила в кепи но с виду добрый
бил по доске деревянной воблой
арбитр рухнул в глубокий аут
как будто вдруг получил нокаут
а там интимно одна фанатка
под бубен гимна зевала сладко
и из кулисы учуяв бабу
походкой лисьей прокрались к бару
хавбек и форвард потом голкипер
но тренер бодро вперёд полки́ пёр
и понеслось ну а что там было
сказать нет слов а луна светила
пока вся сила локомотива
кубань месила и молотила
всё после сдунула ночь глухая
спорт это думаю чепуха я
………………………………………...
Конечно замечательно, стилизация мастерская.
…………………..
ПАССИОНАРНОСТЬ ПАССИВА
Сохнущих скрип дубов и разбой побегов
глушат невинно живое твоё лицо.
И не пытайся вырвать у них победу.
Пей не шампань, а терпения тёплый сок.
Делай, что́ должен: малую смальту звука
взвякни в зиянье мозаики — звонче чтоб —
меж междометий, глаголов и тусклых стуков:
стоп несказуемых — кротких предлогов об.
Орнаментально, почти что комбинаторно
проб перебор переборет парад бугров*,
не пререкаясь с придворным трезвоном горна
и не братаясь с когортой его врагов.
Спектром магическим в небезызвестной призме
синтаксис смело криви и коверкай слог,
каменнолико на празднике и на тризне
равно нейтральный, пассивный, что твой залог.
И, постигая пассионарность пассива,
по́ступи пестуя шалый летящий шаг,
ты не истлеешь слепою строкой курсива,
а воспаришь — как светящийся яркий шар.
……………………………………...
Блестяще конечно. И в исполнении, и в сути. Не пререкаясь с придворным трезвоном горна и не братаясь с когортой его врагов, переборет. И большая часть поляжет. В отличие от ничтожной толики ванильного горлопанья. Лучше верить в прекрасную утопию, чем в уродливое широкое потребительское лядство. Тогда да, есть малый шанс не истлеть.
………………………..
_________________________________
Игорь Вайншток
​ Прогноз: в Москве мороз, метели...
Я рассказал бы Вам про снег,
да сам смотрю на Mare Nostrum.
Ни розой, ни словечком острым
не заменить разлива рек
в начале тёплого апреля,
блинов на Масленой неделе,
ручьев, журчащих во дворе...
* * *
Как на полке слоник,
дом стоит на склоне.
Стоя на балконе,
поседевший стоик
(с виду непреклонен),
размышляет вяло:
«Было, но пропало».
Стоик, он не стонет,
лечит боль улыбкой,
будто и не жаль ту
славную эпоху:
мол, в любой неплохо.
По дощечке хлипкой,
словно по асфальту
улицы столичной
с песенкой про пони,
что круги считает.
В целом, всё отлично…
…………………………...
Щемящее, но не жалостливое. По бровке. Браво.
……………………………
_________________________________________
рогожин в.п.
​ я тебя потерял среди желтой хрустящей листвы...
я тебя потерял среди желтой хрустящей листвы,
среди листьев кленовых, что лапами ноги хватают!..
и уже не сбежишь, хотя тут же виденье растает,
но не пустят оковы из золота и синевы...
здесь белесых туманов повисла молочная муть,
укрывая проходы, где бродят угрюмо буканы,
из берез и дождей в этом мире силки и капканы,
и живут здесь обман и подруга его баламуть...
я тебя потерял в непролазном овраге сыром,
позаросшем крапивой и сохлой травицей-дурманом...
где лишь заячья кровь да кровавец еще для сакманов,
где цветет лишь зазор, стыдоба да местами сором...
чахнет терпкой черемухи горечью вяжущий куст,
стонет в сырости девка, листы паутиной скрывая,
голотуха, глотиха, христова невеста сухая
отцвела, как и все, да вот ягодник нынче здесь пуст...
я тебя потерял и найти мне тебя не судьба!
в чаще хмарь, комары, в чаще зверь и нечистая сила...
где же только по жизни судьбина меня не носила,
а сюда никогда не таскала меня голытьба!..
край неторный, нехоженый, край ведунов, колдунов...
чего нет в том краю, то наверное ночью приснится!
будь кикимора, леший, медведь или просто лисица,
или может петух, или стая каких пеунов...
я тебя здесь искал, где в березах, как нимб, ореол...
я по листьям бродил, что, как лапами ноги хватают,
и от них не сбежишь, хотя тут же виденье растает...
не тебя потерял, а себя я уже не нашел!..
………………………………
она появляется только в дождливые дни...
Она появляется только в дождливые дни…
Слегка улыбнется и сбросит свою пелерину…
Так чем-то похожа она на одну балерину!
Да, только всё это итоги пустой болтовни...
И свет неземной от дождинок в её волосах:
Улыбка вся светится, светится как-то в смущенье...
Оно переполнило всё плюс желанье прощенья...
Решила всё спрятать, спустить на сплошных тормозах…
Она посидит минут десять, а может быть семь…
Смущенье не даст отдохнуть от дождя и дороги:
- Мне чаю налей? - Эта просьба звучит на пороге…
- Налить? - Я бегу, поскорее налить чаю всем…
Пьём молча... не знаю, о чем нам сейчас говорить…
И только улыбка свободно гуляет меж нами…
Улыбка расскажет всегда, что не скажешь словами…
А что не расскажет, о том знать не стоит блажить!..
Я сразу узнал ее, это, конечно, она
Её изменить хоть чуть-чуть даже время не может
Кого-то, конечно, оно и терзает, и гложет,
Но ведь не её! это вечно во все времена!..
Имен у неё, сколько ходит по свету людей:
Любимая, милая, люба, зазноба, присуха...
Не девочка, девушка, женщина, и не старуха,
а счастье мое, красивейшая из орхидей!..
Она моя первая, радость моя и рассвет...
Она моя пристань, которую сам я покинул...
Всё что-то искал, потерял, позабыл да и сгинул,
Но у сердца храню оберег, талисман, амулет!..
………………………………………….
Хорошие. Но портят их проходные слова-заплатки, заплатки-строки, ударные сбои и восклицательные знаки. Поправить бы. Хорошие же.
…………………………
__________________________________________________________
рупал в.п.
​ после него...
Дайте лезвие, дайте сноровку,
дайте вытравить подлость души,
мне за пазухой бога неловко
подаянием жить сатаны.
Дайте вечности нашим любимым,
дайте смерти не выглядеть злом,
дайте богу побыть серафимом,
если он подустал палачом.
Дайте веру в ином облаченье:
Спас на золоте нам не указ,
дайте родину без отреченья,
дайте жить не потом, а сейчас.
Дайте неба в лазури без пятен,
дайте голос, объятый огнем,
дайте радости перед распятием,
дайте воздуха после него.
……………………………...
Аппетиты у литгера завидные — какие эксклюзивы, однако, в литзаказе обозначены. Обозначить бы ещё, кто же настолько задолжал. И боги, художественно фигурирующие — ей богу, один колоритнее другого у вас, автор.
………………………….
___________________________________________
Борисова Елена
​ Наслаждаешься лунными улицами
Наслаждаешься лунными улицами,
варишь кофе из молотых звезд.
Расплетенные косы запутались
и впитали истерику слез.
Обреченно даешь подзатыльник
глашатаю созревшего дня.
Затыкается вещий будильник,
оставляя в покое тебя.
По накатанной день оттюремит,
вечер встанет заботам на хвост
златогривой усталости верной,
что на мушке держала твой дождь.
И опять будешь шляться по улицам,
упиваясь бургундским из звезд.
День, проглоченный ночью, аукнется
и твой сон на себе повезет.
………………………….
Хорошее. Но бургундское из звезд чем-то отличается от кофе из той же материи? А должно бы. Один-то раз не дирижёр, известное дело. Про два не слышала.
………………………..
______________________________________
Костя Шевчук
трамвайные сомнения
Накрывают столы. Прибывают ещё и ещё,
Набивается полный салон незнакомых,
Деловито трепещущих спин. Кто-то сел на плечо.
Притащили алтарь. В нём - водитель на каждой иконе.
И священное таинство слова «Экспресс»
Совершает кондуктор в засаленной ризе.
Наливают по полной: «Вагоновожатый воскрес!»
Я смущённо киваю. Глядят с укоризной.
А кабина всё так же закрыта. Почти
Ничего не расслышать в «базарах по теме»…
Пью ещё. В мутной давке пытаюсь постичь:
Если Он умирал, кто же вёз нас всё время?
....................................
Сомнения это всегда хорошо. Плохо, когда всё понятно и решено, и транслируется мегафонно-настоятельно в стихах подобных тематик, без шансов на апелляцию, как правило.
………………………….
__________________________________________________
Ольга Королева
​ Пошехонье
Тени – лиственным узором.
Тонкой струйкой – банный дым.
Я с мостков ступаю в город
По ступенькам земляным.
Солнцем дышит панорама.
Над коньками теремов
Блещут луковички храма.
Слышен звон колоколов.
Кошка трется мне о ноги,
Мяу-жалобу скрипя:
"Со времен былой Мологи
Не пила, не ела я".
С кошкой, хитрой и бесстыжей,
Загружаюсь в тарантас.
А на площади булыжной –
Время ярмарки как раз.
Пиво, мед везут в бидонах.
Лавки – яствами битком.
И в людском гуденье тонет –
Словно улей – чайный дом.
Самовар на углях пышет,
В чашки льется пряный чай.
Ос гоняет от коврижек
Подавальщица, ворча.
Нам несут блины с икрою,
В трех кувшинах – разный сок.
А на блюдечке с каймою –
Жирный рыбника кусок.
Кошка дымковской игрушкой
Возле блюдца на крыльце
Отдыхает: дыбом ушки.
И – улыбка на лице…
МолОга — город, располагавшийся при впадении реки Мологи в Волгу и затопленный Рыбинским водохранилищем.
……………………………….
​ В городе чердачных голубей
В далеком лете – счастье под рукой.
По запаху с соседней Первомайки
Все знают, сколько раз привозят сайки
В ближайший магазин, и в час какой.
 
Ветра с реки Шексны летят в дома
С облупленной на стенах желтой краской.
Дрова – к стене; на них валежник связкой.
В квартирах теснота сведет с ума.
Просторно лишь фантазиям детей.
Песочница – не остров ли сокровищ,
Которые воглубь земли зароешь.
А в зарослях – "разбойники" весь день.
Валяется в траве велосипед.
На лавочке – прохожему есть место.
Пекут пирог, гармошка "жжет" в подъезде:
Взял отпуск мичман Вова, наш сосед.
Разбойничья осталась в прошлом роль.
Ему б сойтись тесней с подросшей Варей,
Подсев к ней на скамейку на бульваре.
Как Грей, приплывший к преданной Ассоль.
Пойти в кинотеатр, где тот же фильм
Идет весь год: "Москва слезам не верит".
Найти места в велюровом партере.
И верить, что не сказка всё, а быль.
Но утром, возвращаясь на корабль,
Проститься у знакомого подъезда...
И вся страна, как первая невеста,
Уйдет в недосягаемую даль.
………………………..
Вы, Оля, Королева. Прекрасной акварельно-пейзажной лирики и лиричной атмосферности.
………………………………..
___________________________________________
Костя Шевчук
смотри
смотри, у нашего стиха крошечные пальчики
он морщит строку и тихо сопит между строф
он дышит когда свернётся в рифму калачиком
где нет ни пространства, ни мыслей, ни слов
...
он живёт, ничего не зная о прошлом
в котором мы умерли или однажды жили
мы пишем его, значит мы - хорошие
мы - хорошие, значит мы в силе
...
четыре утра, по фабуле ходит дождь
смывая провалы строк и размерность лет
и если сюжет потерян, то все возможно
поскольку начало стёрто - финала нет
...
есть нить и паузы, чтобы увидеть нить
нить паузы, видимо - лучшее из искусств
и он продолжает странной опиской жить
последней строкой прильнув к твоему соску
……………………….
Потрясающее конечно. Олицетворение музы, как матери твоих стихов, пронизанное ощущением высокого накала особой нежности, которая только и бывает в короткие моменты жизни при появлении новорожденных. Но вот какая штука, Костя, долго я думала, как это сказать, чтобы ни тени ханжества, и вот не с точки зрения судьи, а с точки зрения собратско-авторской - «последней строкой прильнув к твоему соску» находка безусловно, но не последней строкой, а первой, и не здесь ей место. Выше. Там, где вас ещё трое. Муза исчезает много раньше, чем готова последняя строка. Когда если последняя строка. Последняя строка, это значит уже не новорожденное. Это выросшее, уходящее от тебя-творящего, законченное. И прощающееся с тобой-отпускающим. А прощание — последней строкой прильнуть к твоему виску, потому что прощаясь, почему-то всегда касаются виска, - губами ли, строкой ли. Здесь кажется не хватает одного стишья, потому что их должно бы быть пять. Но конечно потрясающее.
………………………….
_______________________________
Стило
​ круговая читка
Ах, эта читка круговая! -
Подачка творческой душе,
скупая квота стиховая,
на всё про всё одно клише:
один стишок, причём не длинный –
как капля для иссохших уст,
такие рамки читке чинной
придумать мог лишь сам Прокруст!
Поэт не слушает поэта –
своей он очереди ждёт,
читать он может до рассвета,
да круговая не даёт!
Увы, не чаша круговая
среди поэтов и друзей,
всего-то читка рядовая:
сиди, молчи, и не борзей.
Не внемлют гении друг другу:
прочёл своё – скорей ушёл.
Уж это чтение по кругу…
Но лучше так, чем сразу «в стол».
Объединение поэтов,
что я могу сказать о нём?
Да пусть горит оно огнём,
но только творческим при этом!
……………………………...
Браво, Александр. Жаль, да зачастую верно.
……………………….
стило
​ одна строка
Всего одна, одна строка
почти забытого народа,
прошедшая через века,
через горнило перевода,
мне вдруг становится близка,
реальнее, чем настоящий
весь этот мир, в страстях кипящий,
острей, чем вся его тоска.
…………………………….
А вот это потрясающее. Редкое из малых. Ни точки не прибавить. И ни отнять, ни в коем случае. Моё почтение. Просто здорово.
……………………..
___________________________________________________