Литобъединение: Супердесятка
Конкурс: Куда меня ветром времен и за что занесло
Дата: 19.11.20 07:19
Прочтений: 136
Средняя оценка: 8.20 (10)
Комментарии: 1 (18)
Выставить оценку
литобзору:
краткий обзор один
Начиная с конца, сразу оговорюсь по-обыкновению.
Безоговорочно признавая право коллег по судейству использовать балльную шкалу целиком и полностью, сама этого делать не собираюсь там и тогда, где и когда правилами судейства жесткая дифференциация не оговорена.
Оценивая каждую конкурсную творческую единицу в индивидуальном порядке, тем не менее, итоговый балл выставляю исключительно после сравнения с общей материей конкурса.
В итоге, как правило, одинаковое количество баллов ставлю произведениям, которые (на мои читательские уши) находятся примерно в одной весовой категории. Плюс-минус, конечно, но тем не менее.
Один, два, три — опускаю, поскольку любой акт творчества считаю определённого рода таинством, а значит занятием уже достойным, поскольку человек, пишущий стихи, это всё-таки ЧеловекИщущийСтихий.
Четыре — там где всё замечательно, но этого пока не заметно.
Пять — где всё ещё замечательней, но это пока тоже не заметно.
Шесть — очень хорошие вещи, но там, где что-то не получалось, авторы приклеивали, прибивали, тащили за уши... Словом, кто на что горазд, когда есть, что сказать, но местами получается нечленораздельно, а сказать всё-таки очень надо. Иначе не уснешь. Очень знакомое чувство, сложно поддающееся самодрессировке. Но тут уже такой уровень, что положено. Самодрессироваться. Ибо положение обязывает. А вернее, вещи написанные обязывают. А ещё вернее то, что в них всё-таки сказано.
Семь — это замечательные вещи. Их здорово читать, их местами хочется перечитывать, авторам искренне благодарен за то, что дали то, что дали.
Восемь — это то же самое, что и семь, но здесь что-то такое случилось в вещах, что они умеют с тобой делать некоторые вещи, которые читатели не знают как назвать, но очень их любят. Некоторые называют это изящно и утончённо ХЗ. Что это означает - фиг его знает. На мой взгляд, это иногда уже почти космос. Не всегда, конечно, но вполне возможен.
Девять — это когда он практически он.
Десять — это когда это уже он и без скафандра. И когда моё читательское сердце пробито в десяточке, но на периферии сознания абсолютно точно отмечено, что никаких симулякров автор не подмешивал, и все инверсии на месте, и все тропы — тропы, а автор вообще, вроде, не при делах, оно само так сказалось-станцевалось и — случилось.
…………………..
А.В.Яковлев
​ Забытый Ветеран...
Войну прошедший от заката до рассвета,
От обороны до победы,
Флаг на Рейхстаге водрузив,
Освободив людей в концлагерях,
И много лет спустя после победы,
Пришел в больницу подлечиться Ветеран — больным он стал и старым очень.
Но тут предлог нашли врачи сказав:
"В больнице места нет!
Ты нам не нужен здесь!
Иди отсюда старикан"!
Тогда наш Ветеран присел на лавочку, стоявшей у больницы, и тихо умер, ни слова не сказав.
Недельки две спустя на празднике Победы, в “полку бессмертном” шествуя с портретами других Дедов, у них на лицах лицемерие застыло.
Они не поняли, что натворили, им невдомёк, что почитая память умерших Дедов, они забыли о живых, а их итак остались единицы!
.........
Творческая манипуляция очень сложный инструмент. А обобщения - и того сложнее. Поэтому ограничусь единственным вопросом — у кого «у них»?
...........
Ум не Разум
Есть выражение у людей - "Разумный Человек".
Но как, он быть разумным может? Когда себе подобных убивая,
всего лишь цель преследуя свою — людскую низость подтверждает.
Когда в стремлении своём,
ломая судьбы у людей,
идя поверх "голов"
в изобретении различных комбинаций,
испортив всю природу на земле и думая, что индивид венец творения вселенной,
блеснув своим умом,
считаем мы разумными себя?
Но нет, это не так!
Всё-таки Ум, ещё не значит Разум!
..................
Гипертрофирование, несмотря на габариты, очень тонкая и хрупкая штука. Когда если стихи. Когда если версификация — конечно без разницы.
………………………
__________________________________
Золкина Ж.
​ Двоечница.
Двоечница жила
На этаже в подсобке
Малый имела ум
Во черепной коробке
Двоечнице желал
Мэр подарить квартиру
Дурочка предпочла
Шкафчик бытовки - миру.
В шкафчике - две двери,
Тем она и прельстилась
Двоечницы судьба
На два всегда делилась
Две половинки в ней,
Два полушария, доли
Определяли свой
Статус в дуальном поле.
С двоечницей всегда
Будто бы всё двоилось:
Если была нежна,
В тот же момент и злилась.
Двоечницу понять
Было совсем не трудно
Это как умножать,
На два деля подспудно
Двоечница везде
Путала левый с правым
Амбивалентный путь
Свой называла правым
Если бы понесла,
То непременно двойню,
С двух чтоб, родив когда,
Сисек устроить дойню.
Дважды в году она
Даты две отмечала
Старого дня конец,
Нового дня начало
Делала оба два
Дела одновременно
Чтобы с двойного дна
Дней уходила пена.
Двоечница всегда
Рада была бы тройке
Если опоры три,
То вся конструкция стойкая
Если опор пять,
Значит, что это "отлично"
Двоечнице получать
Высший балл непривычно:
Двоечнице всегда
Ставили только двойки
Их накопилось с холм
Выше железной койки
С двоек сформировать
Можно здесь баррикаду,
Дурочкам выдавать
Сдвоенную зарплату,
Или в приемный сдать
Пункт цветного металла
Или перековать,
Как из мечей орала,
Сделать из двоек тех
Острые, словно спицы
Ровные и простые,
Чистые единицы.
.............
Пападружески. Смелые стиши это всегда здорово. Но смелость в них должна быть таких масштабов и такой филигранности, чтобы — прочёл и умер. Иначе она безудержно скатывается в пошлость. И автор не виноват, просто так случилось, что не случилось. Чтобы было понятнее — там, где про сиськи у вас, там «...чтобы, родиТ когда...». Как-то так. Но амбивалентностью впечатлили, да.
…………………………..
______________________________________
Бачин И.
​ Благодарю тебя, поэт
Я не поэт, я не писатель,
Но книголюб я и читатель!
Поэт, тебя благодарю
За всю поэзию твою!
Благодарю тебя, поэт,
За то, что ты мне пролил свет
Туда , где тёмный уголок -
Там уголек любви зажёг!
Прими, поэт, мои восторги,
Что не вступил ты с чёртом в торги,
Остался преданным, поэт,
Словам своим на сотню лет!
Тебе, поэт, хвала и слава!
Что извергалась мысли лава
В накале твоего стиха,
Поэт, о слався на века!
Тебе, поэт! Пожму я руку,
Что прочь прогнал хандру и скуку,
Устроил рифм и ритмов пир,
Раскрасил смыслом серый мир,
Родил куплет, сонет, поэму,
И своевременно и в тему
Отобразил ты ход времён!
За то тебе земной поклон.
Спасибо вам, поэты века,
Облагородив человека,
Вы смысл в жизнь его внесли,
Поклон вам низкий до земли! 
...................
Как-то вашего поэта хочется немного придушить. Потому, видимо, что нельзя быть на свете красивым таким.
……………………..
__________________________________
Владимир Безладнов
Сны
Путешествие по Шексне.
Календарный разгар весны…
Нынче ночью опять шел снег,
Навевая дурные сны.
И я снова был молодой,
И манила к себе река,
Обнажив над свинцовой водой
Черно-белые берега.
И сроднившийся с этой рекой
Мрачный лодочник – молча… без слов –
Мне призывно махнул рукой
И привычно поднял весло…
Снег улегся… и ветер стих…
Тишина, как для похорон…
Понимаю: Шексна – не Стикс,
Пошехонский мужик – не Харон.
Понимаю: покровы сна
От реальности берегут…
Почему мне так важно узнать,
Что же там… на другом берегу?
..........
Миражи
 "Проходит жизнь, проходит жизнь,
   Как ветерок по полю ржи..."
   Борис Полоскин.
 Знойный воздух над морем ржи,
   Как густое желе, дрожит...
   Беспощадные, как ножи,
   Разрезают желе стрижи...
   Подтверждая, что ты еще жив,
   Возле уха пчела жужжит...
   Ты упрямо бредешь вдоль межи,
   А навстречу плывут миражи -
   Вся твоя суматошная жизнь,
   Смысл которой непостижим:
   Виражи ее... рубежи...
   Ты вглядись в них... вглядись и скажи:
   Чем ты жил?.. и зачем ты жил?..
   И чему, извини, служил,
   Если творчество... тиражи...
   Деньги... слава... любовь... даже жизнь -
   Зто, в сущности, миражи? -
   Разноцветные витражи
   В бесконечном пространстве лжи.
   Время движется вспять, обнажив
   Всю тщету напряжения жил.
   Видишь - детство твое бежит
   Вдоль межи в океане ржи?..
   Не спеши к нему!
   Задержись!
   Там - за детством - кончается жизнь.
.........................
Ваши стихи всегда удовольствие. И лексическое, и духовное. И в них всегда есть то, что и есть, собственно, философский взгляд на печальные, в общем-то, вещи.
…………………..
___________________________
Подсолнух
​ Прошлогодний подсолнух
Облака вечер в небе полощет
(или ангелы чьё-то бельё),
А в полях обнажённые мощи
Прошлогоднее греет быльё.
Опустив опустевшее око,
Одинокий подсолнух глядит
На пустое быльё с поволокой
И немую молитву твердит.
Мимо ветры проносятся к яру,
Окунают копыта в закат;
Комиссары весенних пожаров,
Староверов они не щадят.
Только как бы они ни старались,
Он посеял свои семена,
И стоит посреди пасторали
Символ жизни на все времена.
......................................
Одно из самых замечательных в конкурсе. Легкие, внятные, понятные. И такие непростые, и такие неброские, и такие красивые. Как подсолнух.
………………………….
___________________________
Маша Халикова
...Это не рассказ. Это мой дневник. / И писать его мне уже не страшно...
​ "Я хочу, чтоб он прочитал, и вник..."
Стихотворение из цикла "Цветок папоротника" (2014)
Я хочу, чтоб он прочитал, и вник,
И меня постиг, но не той, вчерашней.
Это не рассказ. Это мой дневник.
И писать его мне уже не страшно.
Да, я не признáю своей вины.
А твои глаза золотисто-чайны,
Так что имена не изменены,
Как и совпадения не случайны.
Я ещё не маг, я пока учусь,
Очищаюсь от потаённой скверны,
Потому-то и описанья чувств
Так жутки, подробны и достоверны.
Я не претендую на новизну.
Мне - начать песчинки считать в горсти в шесть
До глубокой ночи. Ну что ж, начну,
Торопливым жестом перекрестившись.
Доверять бы следовало судьбе,
Чей расклад всегда неприметно-двойствен.
Мне - страдать и бредить строкой. Тебе -
Излучать спокойствие и довольство.
Здесь - цветы и пчёлы (случится мёд),
Здесь произрастают слова, как злаки.
Жизнь расставит всё, что недостает,
Будь то чувства, буквы, мечты и знаки.
В октябре листвою усыпан сад.
Ты читаешь строки простые эти.
Мне зачем-то требуется писать -
Я пишу. И время за нас в ответе…
………………..
"Расскажи мне о самом важном, а что потом..."
...Что ж, хочу отразиться бликом в твоём зрачке, / Светлой вьющейся прядкой дрогнуть на тёмном фоне...
Расскажи мне о самом важном, а что потом...
Будем вместе. Стихи имеют, конечно, вес, но
Я же вижу, как жадно дышишь горячим ртом.
Да и мне в этих стенах слишком темно и тесно.
А пастель легла так, что не хочется растирать,
Между гладким виском и розовой скулой - там, где
Эта впадинка. Больше мне незачем выбирать:
Плод фантазии совершенен, как чистый ангел.
Больше не о чем спорить. Глаза - что гречишный мед.
В их сиянии сосредоточена тайна Бога.
И уж если теперь загадывать наперёд,
Я хотела бы стать беспечальной твоей дорогой.
Я спокойна. Мелькнуть бы счастьем в чужой судьбе.
Рисовать и писать портреты я не устану.
Ты позволишь мне, Господи, тихо служить Тебе -
Вдохновенно, самозабвенно, в стихах спонтанных?
Как ресницы длинны, как запястья мои тонки.
Это чувство великолепно, неповторимо.
Странной ночью меня спасают лишь дневники
И мечты. А на серый город находят зимы.
Вот часами смотрю, забывшись, в твои глаза -
В них есть всё для меня. Я искала тебя годами
Наяву и во снах. Бедный странник, ты мог ли знать,
Что отыщешь? Пусть в строчках, будем теперь всегда мы.
А скрываться, стесняться - право же, перед кем?
Говорят, это зеркало - там даже солнце тонет.
Что ж, хочу отразиться бликом в твоём зрачке,
Светлой вьющейся прядкой дрогнуть на тёмном фоне…
.................................
Это те самые, за которые автору хочется сказать личное спасибо. Стихи-дневники это такое особое таинство в поэзии, они редки, они дороги, они совершенно тебе начинают принадлежать с первого прочтения, их можно читать и заливать слезами, если вдруг что, в общем, это такие проникающие стихи. А уж когда таким рисунком, таким дыханием, такой рукой - конечно браво, автор.
…………………………..
______________________________
Тищенко В.В.
Салфетка
Зеленая ветка, растущее благо,
глотая нектар грозового озона,
взрослела и знала, что станет бумагой,
не просто бумагой - бумагой особой.
Отменной, отборной. И вечером черным
под облаком-шапкою мягкого света
хранить будет формулы смелых ученых,
а, может быть, мудрые мысли поэта.
Но смысл и домысел - разные силы.
Кто станет считаться с ничтожною веткой?
Решил сортировщик надежд древесинных,
что быть этой ветке обычной салфеткой.
Салфеткой... Хранилищем тайным объедков...
Приставкой к салатам, нарезанным всуе.
И вместо чернил, темно-синих и едких,
покорнейше впитывать пьяные слюни.
Громады бумаги, белейшей и писчей,
лежали, как дальний несбыточный остров.
С презрением, вызванным новым обличьем,
ее провожали вчерашние сестры.
А позже - кабацкая вечная копоть.
Безликие ночи. Мышиные тени.
...На мятой салфетке, под крики и хохот,
две строчки дописывал дерзкий Есенин.
................................
Отличные. И особое почтение моё за то, что такой смысл в единственно возможную форму поместили. Интонирование ироничное и горькое она вашим словам такое даёт, что — ух! Но заплатки бы убрать, поскольку они в хороших вещах очень в глаза бросаются. Перечислять не буду, думаю, вы сами знаете, где под размер тянули или сокращали. И да, инверсия в хранилище тайном это не инверсия здесь, к сожалению, а та же заплатка, а её в этом месте нельзя, оно у вас немного сломанное и притянутое. Инверсия подчеркивает смысловой сбой, её нельзя там, где невнятность. Но замечательные стихи.
......................
Есть у холма граница двух миров
Есть у холма граница двух миров.
Там солнце в липах смотрит исподлобья.
И как остатки сточенных зубов,
торчат рядами темные надгробья.
Зубцы давно не крашеных оград.
След от костра, дымком виляя тухлым.
В земле одной мужья и жены спят.
Земля отнюдь не стелется к ним пухом.
Дождь камни точит их и имена.
Зима снежками бьет по их гробницам.
Но им однажды жизнь была дана.
Что в ней они? Сумели породниться?
Среди притворных фраз и грязных дрязг
хоть раз для них бывало совпаденье?
Ах, нет, не так (совпасть – совместно пасть) –
в бессмертный миг совместное паденье…
Молчанье. Тишь и тень – един конвой
запретных дум: и сбивчивых, и странных.
И только лучик тонкий восковой
ложится мне на пальчик безымянный.
Дороги холст со множеством следов
куда ведёт? и чьих дорог подобье?
Есть на Земле граница двух миров,
там солнце смотрит в липах исподлобья.
..........................
А это, к сожалению, на мой взгляд крайне неудачное. Здесь такое количество правок необходимо, что даже перечислять их совершенно напрасный труд. А уж править — сизифов.
………………………………
_______________________________
Дин Лейпек
​ Мир застыл
Мир застыл.
Ты сидишь у стекла неподвижной реки,
И по пальцам стучат деревянные капли,
И исчезли враги.
Все лежат у истоков и к устью приблизятся вряд ли.
Но жадное море не спит.
И, казалось бы - время посеять и после собрать
Урожай из сомнения веры, паденья устоев
И незыблемых правил...
Ты сидишь до утра
На тропе, что ведет к омертвевшему водопою.
И считаешь мгновения четками жизней чужих.
Мир не делится больше на тех, кто не за, и своих.
Лишь на тех, кто остался и ждет - и на тех, кто оставил.
.......................
Большая засуха — большая беда. Потом будет ещё большая. Потом будет великое перемирие. А потом всё повторится опять. Почему-то мне кажется, что вам тоже никого в целом не жаль. А каждого по отдельности — очень. Генезис мизантропии. Спасительная штука в общем-то. Хорошая вещь.
…………………..
________________________________
Ганс Сакс
​ Ekelöf. Apoteos. / Экелёф. Апофеоз.
Дай мне яд умереть, иль мечты, чтобы жить
Закончится скоро аскеза, в преддверье луны, словно солнце уже
Блаженной
И хотя неневестной, в реальности будет
Мечты
Останавливать мёртвых, своей печалясь судьбы.
О, небесный отец, возвращаю себе я глаза, словно синь
В океане лишь капля
Тёмный мир не склоняется боле пред пальмой
И пеньем псалмов
Но тысячелетние ветры причесывают побежденные волосы древа
И незримую путника жажду гасит ручей
Четыре стороны света пусты вокруг похорон
И ангелы трубным гласом своим
Бесовский закон обернут
В ничто.
...............................
Спасибо, что услышали и дали первоисточник. Игра слов сложный троп, переводу, как правило, не поддающийся. Но есть метафоры, возможно они могли бы передать то, что Вы хотели сказать. Что-то же Вы хотели сказать, зачем-то же именно эти стихи захотели перевести? Мне жаль, но я не сумела услышать всё то, что раскрыло бы мне название этих стихов. Хотя о чём речь конечно понятно, благодаря последней строфе. И слом падежей вряд ли, как ни крути, имеет отношение к авторской вольности, тем паче, что ни какого-то определенного ритмического рисунка, ни интонирования особенного, ни чего-то необычайно прекрасного этим не достигается. А иначе зачем?
……………………………..
___________________________
Сергей Стукало
​ Я приеду однажды
Я приеду однажды. Наверное, в марте.
В день, когда на деревьях появятся почки...
В день, когда журавли, словно старые строчки,
Свой маршрут обновят по заученной карте.
Я приеду — когда все забудут про войны,
И когда тишина, как вендетта, остынет.
Знаешь, здесь, у Атлантов, натружены спины,
Но державные пальцы всё так же спокойны.
Бесконечной войны не бывает. Я знаю.
Жаль, она не закончится вечером, завтра.
Журавли доверяют заученной карте,
Но, устав, направляют в обход свою стаю...
Я устал. Я давно эти боли листаю.
Не пророк. Никогда не хотелось в пророки.
Вновь не сплю. И не спят равнодушные Боги, —
Я теряю опять. Снова душу теряю.
Я теперь не прощу — ни могильные строчки,
Ни ушедших друзей, ни забытого детства.
Знаю: злую войну посылают в наследство —
В день, когда просыпаются первые почки.
Я приеду однажды. Наверное, в марте.
В мир, в котором нет войн и друзья ещё живы...
И тогда журавли, позабытым курсивом,
Свой маршрут обновят по заученной карте...
........................
Хорошее. На самом деле, очень хорошее. Единственная строчка очень здесь режет слух - «И когда тишина, как вендетта, остынет». Но даёт оно много — и воспоминаний, и размышлений.
………………………………
___________________________
Лидия Шатилова
​ А за окном черёмуха...
Я вновь и вновь ищу вокруг какой-то смысл…
Не нахожу.
Вновь путаю и путаю тугую нить.
Но не вяжу.
Шью вновь «колодцы» и «квилты», кромсая ткань…
А все не сшить.
Как жить в кромешной тьме из лжи?
Как дальше быть?
А за окном черёмуха стоит в цвету.
Не наломать.
«Проходит многое. Уйдёт прочь это всё...»
Учила мать.
И жду смиренно вновь. когда ж оковы прочь
С ног упадут?
Когда свободы дни да ветра вольного
К нам вновь придут?
Вдохнуть бы радостно живого воздуха -
И дальше БЫТЬ!
Искать вновь смыслы, терзая мысли,
А значит — ЖИТЬ!
...............................
Здесь немного снизить дозу литературного пафоса. И как-то иначе выстроить семантику, чтобы и без капслока было понятно, что литгерой кричит. Если ему, конечно, обязательно нужно кричать.
……………………….
А в миру - красавица слива...
Как мечтали вы стать королями!
Жить в богатстве, забыв тяжкий труд.
Брали в долг чужими деньгами,
Брали, брали — всё, сколько дадут.
Понахапали, что и не влезло.
Стали впрок прибирать-запасать…
Сколько ж можно?! И — Бог — не Тимошка,
Он явил миру «Ковида рать».
Как мечтали вы стать королями!
Как теперь? Короны не жмут?!
Только в жертву не вас, а невинных
Под одну гребёнку стригут...
Время каждого ставит на место,
Кто был умный, и кто был дурак.
Из единого слеплены теста -
Кто забыл, что это не так?!
Как мечтали вы стать королями!
Но не божью купили корону -
Не слышна в них трель соловьями,
Злобно каркают нынче вороны.
Время лечит и время калечит.
Время всем раздаст свои метки.
Кто-то имя оставит на память…
Кто-то выпорхнет снова из клетки.
Только будут совсем другими.
Но какими? На всё Божья воля -
Захотят ли носить вновь короны?
Иль по силам принять свою долю?!
…….
А в миру — красавица слива
Вновь невеста — невинно-бела!
И сверкают росой переливы -
Дань Природы и Бога Хвала.
...............................
Автор, бога ради, не обижайтесь, но искренне Вам советую просто забыть, что это было написано. Не обессудьте. Редко, когда настолько нет.
……………………..
___________________________
Андрей Корсаров
​ СЛОВО
Слово канет, словно камень,
Словно в бездну — в тишину,
Следом эхо, умолкая,
Увлекает звук ко дну —
Промелькает пузырьками
Воздух, давший слову шанс,
Время дальше утекает,
Укрывая смысл от нас —
Тех, кто после плещет снова,
Фонтанирует, бурлит,
С верой в то, что н а ш е слово
Время точно сохранит.
…………………..
НЕРАВНОВЕРНО
Сплетая жизни в общий жгут
Греха и скверны,
Здесь люди разные живут
Неравноверно,
Где каждый верит: лишь его —
Беспрекословно,
Хотя, по сути, общий свод
Перетасован.
У всех единая стезя:
"Любить живое!"
Но уточняют: всё — нельзя
И не любое.
У всех — традиция отцов,
Приём на веки —
Сначала нареки врагов:
"НЕ-человеки"
И можешь жечь и убивать,
Уже — "по-божьи",
А тех, кто против, приструнять
С безгрешной рожей…
...............................
Умение конечно не пропиваемо, как говорится. Но что-то просится в Ваши стихи уже давно, Андрей. Возможно Ваш взгляд на те же вещи с другой стороны. Если это, разумеется, возможно. Попробуйте. У поэтов обычно оба глаза разные. Когда они поэты.
………………………..
____________________________
Мия Любавич
​ Мы сидели на балконе
Мы сидели на балконе,
Где-то в Саржином Яру.
Соловьи счастливо пели,
Пробудившись поутру.
Развеселые букашки
Мчались к луже прямиком.
На столе дымились чашки
С ароматным кофейком.
Мы болтали о погоде.
Ни о чем и обо всем:
Изменениях в природе
И прогулках под дождем.
Я смеялась  и робела,
Когда в ушко целовал.
Ненароком поглядела
Что в мерцании зеркал..
Миловидная старушка
Там вертелась как волчок.
Рядом с нею улыбался
Добродушный старичок!
...........................
Милые и добрые. А это уже хорошо.
……………………….
________________________
Padlaamidala
​ Суета
Стоять, смотреть, плевать с моста
Я совершенно не умею,
Всё суета, не по У-вэю-
ВСЁ по У-вэю суета…
Те, чье терпенье безгранично,
Узреть достойны труп врага,
Что проплывает безразлично.
Но памяти моей река
Считает: негигиенично.
Не жажду трупов я пока,
Врагов нажить не умудрилась,
Но все куда-то покатилось…
Не видно там издалека
Куда нас ветром занесло?
Внезапным времени циклоном
Железо, пузо, ремесло
Скрутило. Повлекло со звоном.
Ко благу или же назло
Накрыло насморком сезонным
И успокоило едва?
На кухне варится еда:
Уже пора и пообедать
(...а-кушать- хочется- всегда),
Давно пора, довольно бегать….
Давно пора забыть Его.
И, вроде, нужно что-то делать…
Но ничего не буду делать,
А буду делать Ничего.
...................
Её величеству иронии в стихах — всегда моё почтение. А уж когда рука изящна — вдвойне.
…………………………
_____________________________
Манжос А.И.
​ А я ведь привыкла не спать до утра
А я ведь привыкла не спать до утра,
Каждый день понимать,что ты любишь другую.
И понять мне давно это было пора,
Я люблю твои крылья, немного ревнуя.
Что ж..спасибо на этом,ведь ты мне помог,
Не исчезнуть с лица этой склочной планеты,
Я тебе благодарна за сотню дорог,
И за то, что в шкафу мои прячешь скелеты...
Я сама понимаю : пора отпустить,
И мечты эти нужно оставить в покое.
И заставить себя хоть чуть-чуть не грустить,
Ты - мой друг. Остальное теперь-неземное..
………………….
​ Неземное
Я знать не хочу, что моим никогда ты не был.
Мы,наверное, раньше встречались в мирах других.
Вопреки всем запретам нас тянет обратно на небо,
И как будто планета наша и только для нас двоих.
Я тебе напишу лишь о том,что скучать умею,
И душа понимает сама что не так и за что зацепиться.
Я жалею тебя и себя, и о том,что жалею,
Что три жизни назад мне в тебя не случилось влюбиться...
Но я жду эту осень, как ждут приближение сказки,
Я в ладонях её до зимы пронести попытаюсь.
Одиночество может менять голоса и манеры,и маски,
Никому не скажу,что в тебя, я,наверное, влюбляюсь...
Да и ты не узнаешь. Я это тебе обещаю.
Лишних слов не уронит душа на молчания призрачный пол.
Знаешь, ты -часть меня и тебя я за это прощаю,
И за то, что в мирах параллельных ты раньше меня не нашёл.
..................................
Нельзя, нельзя столько надрыва (или надрывов? или и того, и другого…), просто нельзя. Иначе можно захлебнуть собственные стиши. И захлебнуться. И читателя утопить заодно. Не гуманно.
……………………….
_____________________________
Дин Лейпек
​ Roger - Wilco*
*Roger Wilco - ответ при радиотелефонном общении, означающий "received and will comply". Roger был обозначением R в фонетическом алфавите. "Roger? - Wilco!" может так же быть связкой вопрос-ответ "принято? - принято!".
Они говорили друг с другом цитатами из популярных фильмов,
Из любимых сериалов, кем-то одним из них прочитанных книг.
Но второй все равно отвечал – выучил и привык.
Они в разное время вставали, завтракали и уходили
Из дома, что пах кофе и временем, проведенным вместе.
Вечерами они встречались на пару часов –
Пожелав по очереди ребенку спокойных снов,
Садились рядом – он на диване, она – в кресле.
Ужинали, загружали в посудомойку бокалы, тарелки, вилки.
Смотрели популярные фильмы, любимый сериал.
А потом один из них читал книгу, а другой засыпал.
И во сне говорил: «Роджер?»
И ему в ответ всегда доносилось: «Уилко!»
.............................
Большое счастье и настоящее счастье. Если верить Конфуцию. Но это хорошо, - два настоящих убивают столкнувшихся носителей. Хорошая вещь очень, в ней то, что суть мечта. И так просто, и так точно. И так печально. Впрочем, сбывшиеся мечты всегда, наверное, печальны.
……………………………..