Ч
ужое - и близкое.

Не даёт мне покоя, засело осколком льда или зеркала, может быть - колючкой в сердце, татуировкой на скуле Пьеро: '

Жжётся.

__________________________


Шиповник каждую весну
пытается припомнить точно
свой прежний вид:
свою окраску, кривизну
изогнутых ветвей - и то, что
их там кривит.

В ограде сада поутру
в чугунных обнаружив прутьях
источник зла,
он суетится на ветру,
он утверждает, что не будь их,
проник бы за.

Он корни запустил в свои
же листья, адово исчадье,
храм на крови.
Не воскрешение, но и
не непорочное зачатье,
не плод любви.

Стремясь предохранить мундир,
вернее - будущую зелень,
бутоны, тень,
он как бы проверяет мир;
но самый мир недостоверен
в столь хмурый день.

Безлиственный, сухой, нагой,
он мечется в ограде, тыча
иглой в металл
копья чугунного - другой
апрель не дал ему добычи
и март не дал.

И все ж умение куста
свой прах преобразить в горнило,
загнать в нутро,
способно разомкнуть уста
любые. Отыскать чернила.
И взять перо.

И.Б.
Т
Д
ом, в котором нет

Там. Там за холмом
Солнце легло в траву.
Там за холмом - дом,
Я его так зову.

Здесь и там, за холмом,
Сквозь небо глядит луна,
Но только там, за холмом
Теряются имена...

И только там, за холмом
От снега прозрачней свет,
Там за холмом - дом,
Меня в этом доме нет.

U
cho od śledzia
г
рудную клетку разрывает, давит
предчувствие.
и
вот так и получилось: я не прошёл школу Пушкина,
я её сжёг.
К
чему чешется нос у Смерти?..
М
айя
майо
майим

Гордость напряжённых скул.
Мир людей во мне сжался и уснул.
Не было стен, не было слов
Лишь стон...
Я так хотел быть молодым
На празднике Бон...
Вдохом осушая рот,
Духам дым к дому путь.
Смерть - это почёт
Чувствуя дым, тень от костров,
Немел...
Быть молодым на празднике Бон
Я так хотел...
Что твоя жизнь - это твой путь.
Можно не знать и просто свернуть
К тем, кто своим птицам вязал
Груз к ногам.
Ты утонул, прав океан.
Да...
Если узор созвездий подобен луку тугому,
А череда жизней душных - тетиве неразрывной.
То дух твой, наверное, подобен стреле,
Калёной в пламени тысячи Солнц.
Чувствуя дым, тень от костров,
Немел...
Быть молодым на празднике Бон
Я так хотел...
Н
ахожу всё далее и более, что художественная литература, во многом, скучна - и значительно уступает хорошо написанному учебнику по чему-нибудь. Вопрос в том, как найти грань между Теодором Драйзером в смысле наполнения и каким-нибудь там Булгаковым в смысле языка.
В перерывах между бунтами организма и замешиванием бетона грань ищется достаточно плохо.
Никакой тебе поэзии.
П
ропали!!!!!онипропалипропалипропалипропааалипрооопалилипропалионипрооопаааааалимоилюбимыесигареллы!!!
В Городе теперь Captain Black правит шхуну лишь из-под дальних рифов неизвестных прилавков - либо рассыпчат. Это рыдательно, господа и дамы, ибо взамен нам подарили Black Stone - и судя по всему, это чёрные камушки из почек, поскольку даже уголь было бы курить веселее. Вы представляете себе вкус раскуренного вишнёвого шампуня?..
Пора переходить на трубку - но я боюсь бороды Хемингуэя и терпеть не могу его биографии. Почему в Самой Центральной Стране Европы - целый _один_ вид сигарелл?..
Самое лучшее в жизни мы подменяем дешёвым вкусом расскуренных мыльниц - и я до сих пор не знаю, за что сражались белогвардейцы и каким местом они это делали.

current mood - moodачество
Страницы: [1] [2]